viernes, 4 de septiembre de 2015

128

Llueve lejos de esta ciudad, 
retumban las gotas en el imaginario de la alfombra nueva.
Todo es silencio en esta habitación, 
tanto que hasta el reloj de cuerda hace lo posible 
por caerse sobre un colchón de plumas.
Giro la ventana
cambio semáforos 
por palmeras, 
poema 
por tempestad, 
largas imágenes 
por explosiones 
momentáneas 
de un futuro imperfecto

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