martes, 31 de diciembre de 2013

CCCVII

Esos cinco segundos 
que preceden al último verso
cuando el cielo encaja 
a la perfección
en la ventana

Esos cinco segundos
antes
de salir a escena,
el silencio de esos
cinco segundos

ese breve espacio,
bien vale una herida.

domingo, 29 de diciembre de 2013

CCCVI

Me pregunto si puedo escribir,
distanciarme del ahora
y dibujar una imagen
que nos sitúe en la cima de una montaña rusa
mientras suena Bring me to Life

Escribo que sí ( me respondo)
dedicándote un retrovisor
con la cara de Neptuno que quiere ser poema,
con las ganas de Madrid a punto de 31
y tú en todas las huellas.

jueves, 26 de diciembre de 2013

CCCV

Quizás era martes o siempre
la víspera del silencio 
de tu cuerpo

te fuiste 
dibujando paredes
que engrandecían 
los labios de la luna,
proyectando
una inmensa cortina
de distancia


lo peor del olvido
es el retroceso
a esa imagen
suspendida,
cuando ya no nos queda
ni un verbo en pie.

martes, 24 de diciembre de 2013

CCCIV

Nochebuena
es la noche en que
la estrella del norte
disparó a las pupilas
de Sion

Su rayo
de futuro
decía :

cuando los políticos
terminen por encender
la antorcha de la guerra,
aplicándose entre ellos el régimen 
igualitario de los dioses,

el último de los 
hombres será el primero
de una horda de luz

¿de qué os servirá entonces
 el oro acumulado
 de los templos?

¿os protegerán
 los edificios de la historia?

o pasaréis de largo
como la peste,
dejando tan solo
una cuneta de muerte
a vuestro paso.


domingo, 22 de diciembre de 2013

CCCIII

Podría decir que me da asco la navidad,
por su incitación al consumo y su contraste,
porque mientras tres cuartas partes de la ciudad 
abarrotan las calles en un consumo irrefrenable e impulsivo,
el otro cuarto que va camino de mitad, se muere de frío 

Podría decir que me da asco
por esa necesidad de comer a lo bestia,
cuando mi estómago es pequeño
y pequeña es mi necesidad

Podría decir también que me da asco
su doble moral
o esa exactitud en la elección de las imágenes
que asaltan nuestras débiles consciencias, justo ahora

Y sin embargo AMO esta época
porque a pesar de que fue en estos días 
cuando murieron dos de mis abuelos,
mi madre sigue poniendo el belén y el árbol
con las manos infinitas, llenas de amor.  

jueves, 19 de diciembre de 2013

lunes, 16 de diciembre de 2013

CCCI

Recuerdo esa esquina
del supermercado
en la que el vino del Penedés
formaba un ángulo de 45 grados
con el tipo que preparaba sushi
en bandejitas de plástico

La recuerdo
porque solía demorarme al elegir la botella
como si entendiera de vino o de amor.

domingo, 15 de diciembre de 2013

CCC

La voz
la verdadera
a la que algunos llaman espíritu,
esa que nace en el poema

no la puedes callar
por mucho que te ampares
en la democracia oblicua del capitalismo

La voz
es lo único que no puedes
recortar, golpear, matar incluso
por mucho que muerdan tus perros

siempre suena.

martes, 10 de diciembre de 2013

CCXCIX

A veces me quedo en la superficie
de la vida, solo
paralizado por el vértigo

Abrumado por la incertidumbre
de los sueños, preguntándome:

¿y si todo es una broma?
una repetición macabra este mundo
que nos cultiva, como si fuéramos
actores paralelos.

jueves, 5 de diciembre de 2013

Drive

La noche es un destello
imagen que justifica cada acorde,
el retrovisor ausente del Impala
que avanza hacia el círculo de fuego

El escorpión entra,
lo lleva impreso en cada órbita
como un corredor
que no puede dejar de ser viento
a las puertas del laberinto de Caronte


miércoles, 4 de diciembre de 2013

CCXCVIII

A la hora de escribir,
el poeta emplea una técnica similar
a la empleada en el Aikido,
utilizando la fuerza generada por las imágenes,
para después plasmarlas con impacto en el poema.

CCXCVII

El compromiso al escribir
empieza por uno mismo,
por lo que es necesario
detenerse en cada matiz 
de la propia voz
en estrecha relación con el entorno.

domingo, 1 de diciembre de 2013

CCXCVI

Llega diciembre
y los mendigos se multiplican
como una epidemia molesta

A cada esquina
un alma desabrigada
a punto
de romperse

Durmiendo a primera hora de la tarde
cuando la ciudad es un avispero

Durmiendo a primera hora
porque de madrugada ya solo duermen
los que lograron cruzar los límites
del sueño eterno

Ahora los ves,
pero no te engañes
siempre estuvieron allí
aunque el otoño los maquillara.

CCXCV

Tan seguros estáis en vuestros sillones,
respaldados por la doctrina de la violencia y el abuso,
que cuando los leones se retiren a un lado,
apenas llegaréis a escuchar el sonido del tridente de Neptuno,
clavándose en cada garganta

Bailaremos sobre vuestras tumbas.

lunes, 25 de noviembre de 2013

CCXCIV

Hipotecan el futuro
lentamente

Nos saldan
como si fuésemos
engranajes de ciudad

Actualizan el sistema
sin retorno
y
todavía se sienten seguros.

viernes, 22 de noviembre de 2013

martes, 19 de noviembre de 2013

CCXCII

Hay costillas
astilladas en el cielo,
silencios de luz
que dibujan
siluetas de otro tiempo.

CCXCI

Autocrítica. Parte primera: El Ascensor.

Que sí, que te digo que sucede en cualquier estación.
Sea verano o primavera, otoño rojo o invierno, cogemos siempre el ascensor.

Hay un tramo de escaleras a dos palmos, pero preferimos apiñarnos para llegar al vestíbulo de la estación.
¿ Curioso, eh?

A veces me da la sensación, de que es esta indolencia, la materia prima a través de la cual,
empiezan a moldearnos.

CCXC

He leído por ahí que Aznar, ha sido el mejor presidente de la historia, desde los días antiguos. 
Un elfo de facciones duras, por eso, por ser un primer nacido, se las sabía todas y hasta podía 
beber 15 copas de vino de la comarca, sin que el concilio del este le castigara por poner en peligro
el equilibrio de las tropas de Rohirrim.

Luchó contra Sauron, que era un hombre llamado Felipe González y recuperó el anillo de poder, 
que reutilizó para construir y construir y construir, como si fuese un enano.

Alabado sea por siempre.

CCLXXXIX

Al margen de la ley:  los poderosos
y las calles llenas de chapapote

No olvidamos,
aunque la basura nos embota ya los sentidos

Demasiada mierda
sobre los hombros
de los hombres

si hay algún creyente en la sala
que se levante y se vaya,
porque esto ya solo se arregla
a golpe de nudillo,
derribando el sistema.

sábado, 16 de noviembre de 2013

CCLXXXVIII

Hay ciudades dentro de mis ojos
delirios que irrumpen, decenas, centenas, milagros.
Mi sonrisa de niño, el rumor del otoño, el cielo distante de mis años.
Y yo en el centro de nadie, intentando abarcarme sin lograrlo.

CCLXXXVII

Vives en el poema
o ese espacio
donde te sigo dibujando.

CCLXXXVI

Hay versos
inmutables al ritmo
de los días.

domingo, 10 de noviembre de 2013

CCLXXXV

Todo ese amor desquiciado y puro
cruel, fértil en su último latido
se concentra en las pupilas rotas de Tetsuo.

CCLXXXIV

El cielo se abandona
vuelca, se somete
y nada puede hacerse para remediarlo.

Silencio.

La muerte camina
con las manos desplegadas,
toca aquí y allá
e Hiroshima desaparece.

CCLXXXIII

Madrid no está sucia ahora, no especialmente, aunque veáis los contenedores volcados
y la basura por el suelo. La huelga del sector de limpieza es tan solo una mera anécdota.
Madrid supura desde hace años, enferma, irremediablemente contagiada por la clase política
que la gobierna.

Madrid privatizada, con las calles limpias
y las colas de los comedores sociales cada vez más concurridas.

Madrid vuela, con el metro más bonito del mundo y también el más caro,
con cada vez menos trenes disponibles
y cuotas de espera entre uno y otro de hasta 17 minutos.

Madrid sana, con los hospitales públicos saturados, pero haciendo negocio
con la apertura de nuevos centros privatizados.

Madrid de relaxing cup of café con leche en botella,
esa Madrid que huele a rancio, que no sale en las postales,
pero que a los que la habitamos, nos duele en el alma cada día.

martes, 5 de noviembre de 2013

CCLXXXII

Recitar supone empujar levemente al poema
dotando de libertad y alas su esqueleto de verso

Distanciarlo del nido

Ese es el camino natural, que no siempre se culmina,
pues hay poetas que en sus declamaciones
se empeñan en encerrar en el diámetro de sus posaderas cada estrofa,
pervirtiendo a pinceladas de ego lo que pudo haber sido.

lunes, 4 de noviembre de 2013

CCLXXXI

Escribir para uno mismo
desde la verdad de quien
se sumerge en la fractura

Escribir como quien siembra,
con oficio e intención

Huir de los púlpitos,
esquivando las leyes
de los grupos

Ser
en el poema.

domingo, 3 de noviembre de 2013

CCLXXX

La felicidad es una carretera secundaria.

CCLXXIX

Se trata de crear algo, que en su profundidad sintonice
con ese territorio común que todos transitamos.
Llámese poema, cuadro, escultura o canción.

El arte se retroalimenta a través de los sentidos.

Se trata de apurar el vértice hasta el máximo
solo así la onda expansiva será mayor.

Solo si hacemos el amor sucesivamente,
sin límite de tiempo o espacio,
tejiendo una red insondable del tamaño de la punta
de esa gota de lluvia, que hace temblar los cimientos
de la vida y la muerte,
podremos volar libres por encima del dolor.

miércoles, 30 de octubre de 2013

CCLXXVIII

Detrás de toda esta capa de ropa y piel
franqueando la perfecta disposición de las costillas,
esa pequeña porción de tristeza que me habita.

lunes, 28 de octubre de 2013

CCLXXVII

Cambio plaza virtual
llena de todos mis amigos
por un paisaje, un cuerpo
ese retiro

el de los árboles
que preceden al abrazo
sin necesidad de estado
que lo verifique

Cambio la canción acompasada
de tu labio a mí,
por todos los enlaces
que se comparten

Mi ciudad también
si quieres voy
o vienes,
pero dejémonos de distancias
tan cercanas
que acaban por encerrarnos
en nosotros mismos.


viernes, 25 de octubre de 2013

CCLXXVI

No me mires la espalda, no quieras saber
que no te engañe mi sonrisa

soy humano imperfecto
triste, cuerdo, cobarde
alguien que pudo ser otro
y que ya solo vive 
en los poemas.

CCLXXV

La tristeza es el rastro de una huella que pudo existir,
en el centro de la noche que no vuelve.

jueves, 24 de octubre de 2013

CCLXXIV

Pisas los charcos
desordenando las imágenes
en un torpe intento
de reinstaurar la anarquía.

miércoles, 23 de octubre de 2013

CCLXXIII

La creación es esa herramienta a salvo de la muerte,
asume las infinitas pérdidas cotidianas,
para proyectarnos en esencia de lo que somos.

martes, 22 de octubre de 2013

domingo, 13 de octubre de 2013

CCLXXI

El fin del mundo es
el vacío

por eso el poeta
ensancha el horizonte
con la intención
de impedir la cuadratura
del círculo 

viernes, 11 de octubre de 2013

CCLXX

Azul es el cielo
como el fondo de una piscina
recién estrenada

giro el cuello de un lado a otro,  ni rastro de nubes

Espera,
¿qué es ese punto blanco en mitad del horizonte?
parece un perro alado, un dragón

Míralo, está jugando con los pájaros
a cada giro de su cuerpo
desprende esa sustancia
mezcla de sueños y primeras notas de rocío

Así se forman las nubes aquí.


martes, 8 de octubre de 2013

CCLXIX

Truco o trato
es el preámbulo

Hundir la fábula en el lodazal
de la incertidumbre
o sellar el cielo como se besa
a la muerte

Dicen que de la segunda enmienda
surgen todos los poemas
como antorchas en las manos
de espartanos escuálidos

Su lucha es la resistencia del atardecer.

sábado, 5 de octubre de 2013

CCLXVIII

Hay caminos
que nunca vuelven
por más que intentas
desandar el silencio
desaparecen como la lluvia.

viernes, 4 de octubre de 2013

CCLXVII

Cerca de 200 inmigrantes
mueren en el intento de llegar
a la tierra prometida
( mientras nosotros seguimos jugando
a ser pobres, cada vez más tristes,
derrotados y agradecidos)

Miramos insensibles
a través del espejo catódico
el informe de daños

Nos esbozan el color, la procedencia
señalándonos los culpables
( casi siempre entes malvados
agrupados en organizaciones
llamadas mafias)

Perseguiremos a los homicidas
rezan los hombres justos
vosotros llorar o reír, salir de compras

continuad dejando el mundo en nuestras manos.


jueves, 3 de octubre de 2013

CCLXVI

Habitar el espacio de otros
y verse reflejado en los espejos comunes
da sentido a esta soledad de hoja en blanco.

miércoles, 2 de octubre de 2013

CCLXV

Se ríen de nosotros
mientras nos roban la cosecha
para después 
convencernos del hallazgo

pobres sois más que la ratas 
-nos dicen-
lo lleváis en la sangre 
como un estigma de peón 
o esa pose de lunes 
tras la que os refugiáis 
del fuego cruzado del solsticio

El miedo a la intemperie
nos hace esclavos.

lunes, 30 de septiembre de 2013

CCLXIV

Suponiendo que exista la tarde
quizás sea ese destello fugaz 
haciendo equilibrio
en la cúspide punta de la hoja del árbol.

miércoles, 25 de septiembre de 2013

CCLXIII

Compañías telefónicas
ofrecen contratos mayúsculos
para que naveguemos kilómetros de bytes
sorteándonos la piel
en el intento de conseguir un trending topic

Hazaña infinita
labio a salvo de Babel,
por un momento la soledad
muere confinada en el aplauso.

martes, 24 de septiembre de 2013

CCLXII

Cómo me gustaría vivir de esto:

Madrugar 
para contemplar
el amanecer en el poema
escribiendo a lo ancho

Tres comidas al día
y un espacio 
desde donde
seguir la pista a las musas

No pido más te lo juro.


domingo, 22 de septiembre de 2013

CCLXI

Las olas te acariciaban los tobillos
cuando poseído por la locura,
pretendías caminar hasta el borde del mundo

Ansiabas renovarte
aprendiendo el idioma del mar y la noche

Después de caminar doscientas lunas
con la mitad de sus soles
allí, al borde del último recuerdo,
el mar te devolvió los ojos de niño.

CCLX

Escribir es intentarlo,
pintarse el cuerpo de idiomas
palpar con los dedos, mojarse

Huir a otro cuerpo
resguardarse de la soledad
multiplicando la voz y los labios

hacer el amor o el poema,
morirse en él.

domingo, 15 de septiembre de 2013

CCLIX

Aprendí de las olas la cadencia
que sacude los pliegues de este sueño,
orillando tu cuerpo hasta mí.

viernes, 13 de septiembre de 2013

CCLVIII

Estás ahí
apoyado en la tarde
como una hoja mecida
por el viento de otoño

algo que sucede detrás de la ventana
capta tu atención y te levantas

dejando suspendidas las palabras
que inquietas se rozan
esperando el último verso del poema.

miércoles, 11 de septiembre de 2013

CCLVII

Madrid era una postal
de imágenes suspendidas 
o ese hueco
que me arrancaba los ojos 
con la precisión del atardecer

Enfocar sus tejados 
era seguir escuchando 
las guitarras de los náufragos
que intercambiaban 
canciones en El Colmo,
mientras se derramaba la luna
dejando limpia la noche, en blanco.
  

martes, 10 de septiembre de 2013

CCLVI

Axioma del amor:

Querer y que te quieran
aquí, en Cádiz o en Tokio
en todos los poemas
en la carne
en la canción,
que suceda en un minuto
mientras hablas de cualquier cosa
sin importancia
y gira la vida a tu alrededor.


domingo, 8 de septiembre de 2013

CCLV

Con el mundo por montera, Ana
agarrada a los anillos 
que maquillen a los cientos de madrileños 
que se agarran las entrañas para no vomitar la indignación
al verte a ti, elfa intocable para tu partido

Eres un orco, Ana
discúlpame la ofensa, pero alguien te lo tenía que decir
tu idioma es más gutural
por más que intentes disimularlo, se te nota.

sábado, 7 de septiembre de 2013

CCLIV

La puerta está abierta
formando el ángulo
que es la noche

las pisadas tienen nombres
que estudias meticulosamente
mientras das sorbos
a la penúltima cerveza

palpas
el fondo
de la imagen
como un buzo en prácticas
que se aferra a la vida
en el último segundo del poema.



miércoles, 4 de septiembre de 2013

CCLIII

De la comisura del horizonte
se despliega como un abanico de luz

Hay quien dice que la luna es un recuerdo

esa metáfora cambiante
que se tatúa en la memoria de los pueblos.

martes, 3 de septiembre de 2013

CCLII

Hay otro poema dentro de este:
vive en el silencio de la luciérnaga
esperando la señal del cielo de tus ojos.


viernes, 30 de agosto de 2013

CCLI

Melancolía
se llama
esa raya de coca
en la espalda de la noche
que  provoca
cinco minutos de imágenes
y cuarenta noches de soledades

Sinfonía inmune al presente
que aturde los tímpanos
de melodías etéreas

Su piel es un mapa
donde se cruzan
las huellas dactilares
de los sueños rotos.

miércoles, 28 de agosto de 2013

CCL

El cielo es el trampolín de la noche
una posible ciudad,
la estancia fugaz de dos estrellas
que juegan a apostarse
el hueco exacto del poema.

domingo, 18 de agosto de 2013

CCXLIX

Hay que refugiarse en el conocimiento, en el contacto directo con el arte,
distanciarse de la actualidad programada y correr hacia las bibliotecas.
Sembrar el hábito de la lectura, no de corrido o como el que se toma
un vaso de aceite de hígado de bacalao, sino sembrar el hábito de leer 
y reflexionar acerca de lo que se ha leído.
Inocularse ese virus que tanto preocupa a la clase dirigente
y contra el que se fabrican cientos de antídotos artificiales.

Que se propague como una plaga.

CCXLVIII

Hay territorios de mi mente
guetos de imágenes desordenadas,
a veces los habito con la intención de quedarme
para escribir un poema que salde las deudas.

viernes, 16 de agosto de 2013

CCXLVII

Eres 
la frontera de los pueblos

Huella 
que espolea a la muerte
causa y consecuencia
de las guerras: herida.

miércoles, 14 de agosto de 2013

CCXLVI


Curva
de silencio
moldeable
axioma de musa 
color primario
imagen extendida:
germen del poema.

lunes, 12 de agosto de 2013

CCXLV


La pistola que 
amenaza 
la superficie azul
se oculta entre los pliegues
de la tarde

La empuña él
pupila insondable
gesto preciso
único superviviente 
de la historia

Dispara 
y
falla, 
provocando
una
estampida 
de pájaros dorados
que vuelan 
a refugiarse en el 
vientre de la montaña.

viernes, 9 de agosto de 2013

CCXLIV

Gira el dado
como un viento
a la espera de un nombre.

Siembran los gatos nuevas causas,
mientras yo llamo a la puerta de Morfeo
dispuesto a vivir el sueño de los bosques.

CCXLIII

Suelo huir de los espejos
prefiero palparme en otros ojos, asomarme
porque vale más un segundo de dos
que toda una vida de soledades.

jueves, 8 de agosto de 2013

CCXLII

La luna me invita a jugar con la certeza de un amanecer
me dice: tú escribe como si fuese esta noche la última.

martes, 6 de agosto de 2013

CCXLI

Agosto.

Silencio y pasillos como salas de espera que conectan dos realidades.
El metro es el limbo donde habitan los que no treparon hacia los límites de la ciudad.
Lejos del ajetreo de los meses de otoño o primavera, al transitar las escaleras mecánicas, si cierras los ojos puedes oír una especie de lamento prolongado, como si las emociones y sentimientos de la gente que alguna vez pasó por aquí, estuvieran presentes como recuerdos atrapados bajo tierra, todavía.

Pienso en esa mañana del 11 de marzo y no tengo respuestas de si existe la otra vida, solo sé que esa energía interrumpida de un solo golpe, fluye aquí.

Salgo a la calle, respiro, el sol me cura la espalda y los labios, mientras camino las señales de un nuevo día.

lunes, 5 de agosto de 2013

CCXL

Aquí sobra asfalto
el sol es una canica minúscula
oscilando en el vacío

se suceden las caras y los peces
que no huyeron,
las palabras que no terminaron de romper

El presente es un conjunto
de pompas de jabón
bailando de una pupila a otra
de mis horas.

sábado, 3 de agosto de 2013

CCXXXIX

Son las cuatro de la mañana, la noche avanza sin detenerse
por eso llorar a esta hora es como entrar al cine con la película empezada.
Pero no estoy llorando, no pertenezco a la lluvia
intento quedarme al margen del cielo de Madrid.

Vivo en los detalles de esta soledad milimétrica.

viernes, 2 de agosto de 2013

CCXXXVIII

Gira la ciudad suavemente
como acariciando
la piel de tus párpados

cada imagen es indispensable
en el dibujo que desequilibra
el sueño de la vida.

miércoles, 31 de julio de 2013

CCXXXVII

Fijas la mirada
en un punto arbitrario: amanece

pero no estás allí,
lejos caminas
el deseo sobrante
del campo de sueños,
sintiendo a punzadas exactas
la necesidad de contacto
con esa otra piel tan presente
en la ausencia

Amanece poema,
trazas imágenes
con la intención de ocupar
todos aquellos
espacios irreemplazables,
mediante el goteo
constaste de versos tibios.

lunes, 29 de julio de 2013

CCXXXVI

Necesito
reencontrarme 
en el minuto de siempre,
como dos cielos
que irremediablemente chocan
dibujando el abismo.

miércoles, 24 de julio de 2013

CCXXXV

Dos pájaros tímidos 
rompen el diafragma de la noche
amanece y vuelvo,
la ciudad es una respuesta tibia 

necesito calor,
quizás por eso
preparo litros de café 
que despejen el silencio. 

sábado, 20 de julio de 2013

CCXXXIII

El orden de los ladrones no altera el presente,
ya sean dos o cuarenta
siguen en pie, intocables piezas de un ajedrez
financiado por nosotros, los peones.

CCXXXII

La oscuridad es inmensa
pero la luna aguanta ahora y siempre, todavía.

CCXXXI

El ventilador gira sentencias
minutos de calor en este cuarto,
suena una canción que arrastra paredes, huele a medianoche
y yo vengo a la luna con la locura intacta.

viernes, 19 de julio de 2013

CCXXX

El dolor como indicio,
una senda de agujas
primera puerta hacia lo efímero

Duele
el calor de verano
duele la falta

El cosquilleo de una caricia
que no existe,
allí,
donde la soledad del sol
apunta al hueco de la toalla.

jueves, 18 de julio de 2013

CCXXIX

Tres peces
vuelan ágiles,
huyendo de la rueda
de calor que arrasa
el horizonte a su paso.

miércoles, 17 de julio de 2013

CCXXVIII

Hoy he comido lentejas como si fuera la primera vez

Desde la marmita de calor de mi madre
ese recipiente mágico que propaga un aroma característico
que solo existe en un lugar

Caldosas, con pequeñas islas de patata, zanahoria y cebolla

Con su trozo de chorizo que nunca me como
por temor a las represalias de mi estómago,
pero que hoy devoré con ansia de naufrago

Con las noticias de fondo y mi padre conversando con mi hermano
el perro persiguiendo aromas de plato en plato
y mi madre atenta a todas y cada una de las ausencias

Hoy en cada cucharada estaba en casa,
aunque la supuesta realidad estuviese diseñada
por un cuarto con cuatro paredes
y un microondas para calentar la comida.


CCXXVII

Sangro luego escribo

A veces a primera hora de la mañana,
por la tarde o en mitad de un sueño

Las palabras están ahí, como asomadas
expectantes al rito imprevisible de mis ojos

Escribo caminando ese viaje que apenas comienza
no es una opción, es una parte indispensable del conjunto

Advertir esto me calma
yo caótico anterior, loco y cuerdo
comienzo a entender lo que significa todo esto,
por eso cada día acaricio la palabra como si naciese de nuevo.


lunes, 15 de julio de 2013

CCXXVI

Insensibilidad
Muertos-muerte, son siempre otros los que mueren
Estafa-dinero en paraísos fecales
Barras y estrellas, guerras de Playstation

Amor en cápsulas de bienestar

Bancos de día y bancos de siempre:

de día los que acumulan sangre de otros
hipotecas como pistolas apuntando a la sien

de siempre
los de la vida en los parques.

Y cada vez más gente en los parques
sin casa, ni oficio, a la intemperie.

viernes, 12 de julio de 2013

CCXXV

Morir
es
distanciarse del ahora

a la inversa caminar, enmarañarse
en la tibia sensación de vivir en otro

lugar
cuerpo
estado

castigarse el hígado
a labio de foto,
cargar tres o cuatro melodías
y girar el tambor:

but I´m a creep, I´m a weirdo
what the hell am i doing here?
I don´t belong here

I don´t belong here
I don´t belong
I don´t
I

miércoles, 10 de julio de 2013

CCXXIV

Odio las máquinas expendedoras
con sus luces de nave espacial
y sus productos estáticos

Odio el sonido de las monedas
al caer

Odio su estampa porque me devuelve
a esa alfombra verde con manchas de sangre, 
las siamesas al fondo
y tu ausencia paralizando el grito
de mis rodillas empotradas.

martes, 9 de julio de 2013

CCXXIII

Este país es un erial
nada queda, solo una televisión enorme del tamaño de la historia ( la nuestra) 
partida en dos

Zombies que antes fueron hombres 
y ahora son políticos
millones, cientos de miles

y nosotros
la inmensa minoría
muertos de frío.

martes, 2 de julio de 2013

CCXXII

Braceo, me engaño, nado
hacia la incertidumbre inequívoca del horizonte

Vuelo, sigo
golpeo y canto
también en verano,
aliviando así el vacío de la piel
que no siento,
que quema de frío
como queman los sueños amputados.

lunes, 1 de julio de 2013

CCXXI

Cobardes
nos vamos escondiendo
detrás de las murallas de bytes
que ofrecen
bloqueos, denuncias, trámites de robot
para silenciarnos entre nosotros, humanos

Espacio estéril este
si no es de piel y hueso

Entregados a la torpe idea
de perpetuar una imagen segmentada
como si la vida fuera esto

No lo es.

viernes, 28 de junio de 2013

jueves, 27 de junio de 2013

CCXIX

Miami es el mundo
está en la televisión, en mi oficina
Dexter asesina allí según me cuentan

Camino dos pasos y aparece en el periódico,
en las huellas dactilares del verano

¿La luna dónde está?
no la encuentro,
quizás se hundió en una margarita on the rocks
de la mano de una rubia

Y yo aquí tan infierno
resumiendo el cielo de Madrid
a ver si así me aparto de la imagen
que me arrastra por inercia
a esa ciudad que se fue contigo.

miércoles, 26 de junio de 2013

CCXVIII

Solíamos
escarbarnos las entrañas
hasta el filo del dolor,
solo así amanecía de nuevo
en la ciudad que masticábamos después,
como dos homicidas sinceros
que solo esperan la noche.

CCXVII

La luna existe
como la única certeza
de mis ojos abiertos al silencio.

martes, 25 de junio de 2013

CCXVI

Si yo pudiese abrirme el pecho, desgrapando el corazón
y palpar así el contorno de su risa enferma,
quizás entonces en mi mano - el emperador de mis rodillas-
hablaría de sus verdaderas intenciones con mi sombra.

CCXV

Las líneas discontinuas 
del cielo
huelen a verso partido, 
humo de sueños,
reflejos de un siglo anterior 
donde gobernaba la reina de marfil.

CCXIV

Te regalo mis ojos
para que veas la luna
como la veo yo.

domingo, 23 de junio de 2013

CCXIII

Me asomo
camino la curva
de la tarde
siguiendo tus huellas
de verano.

CCXII

Hijos de puta 
que plantáis banderas de silencio
sentencias de micrófono

demasiadas incoherencias
en el argumento patraña 
de esa élite ( la vuestra) 

A lo ancho
nos disponéis en países
listas interminables
escaleras de hierro 
hacia el suicidio

La señal de la cruz 
es la violencia
ejercida por los poderes fácticos

Ecos de Padre Nuestro
en cada rueda de prensa, 
nos engordáis de mentiras
para después
abrirnos en canal a las 15:00 de la tarde

Gallinas
de los huevos de oro
( nosotros)
hacinados en las calles de siempre

alineados en el código de barras
de un sistema totalitario y corrupto

Llegará el día en que solo
queden cuchillos en la despensa
y el hambre de justicia
será la epidemia zombie
que os asole.

CCXI

7:30

Tengo resaca
me bebo el cielo
saboreo la pulpa o reflejo de la noche
deteniéndome en cada porción de la piel
que era labio; te estoy besando todavía.

CCX

Levantarte con la sensación de que necesitas un cambio
algo no va bien, el cielo repite posición
las preguntas se amontonan en el vértice, bloqueando el paso

Necesito un arco, un poema que esgrimir
una flecha en el centro de tus ojos

Necesito una cesta de colores, un nombre nuevo
un miedo atroz, una coartada

Una canción, una puerta sin cables
la nave oblicua que me acerque a la orilla de mi cuerpo que es el tuyo.

martes, 18 de junio de 2013

CCIX

Sale el sol, se resbala 
casi sin querer suelta los poemas 
modificando las rutinas de los árboles.

CCVIII

Falsos poetas
que irrumpís en la página
en blanco de los días

Cambiando las estrofas y los signos
ansiando nuestro espacio de marfil.

¿Acaso alguien os dio permiso para pisar la tierra?

Vuestra insolencia crea falsos ídolos, religiones que predican aforismos,
metáforas impuras, versos sin sentido

Sois una plaga.

CCVII

El olor a cielo recién hecho
se expande por las plazas
como un rumor de nuevos nombres.

domingo, 9 de junio de 2013

CCIV

La poesía es
existe
se mueve, 
cambia el mundo a los ojos 
de quien se asoma

Poco importan los teólogos
esto es poesía esto no
como si existiese una fórmula exacta

En la virtud del lector
está la capacidad de discernir,
el impostor
solo se perjudica así mismo

Si la poesía supiese
cuanto se discute de ella misma, huiría 
a otro siglo más amable

La palabra poeta
es solo una palabra.

sábado, 8 de junio de 2013

martes, 4 de junio de 2013

domingo, 2 de junio de 2013

CCC

Si la muerte viene a tocarme
espero engañarla

Mostrar de mí las cosas menos importantes
mientras con los dedos
te hago señas
para que me encuentres siempre
en cada verso todavía.

sábado, 25 de mayo de 2013

martes, 21 de mayo de 2013

CCXCVII

El invierno
es una almohada vertical

La sábana en orden,
el artificio de calor
de los enchufes

El desarraigo.

lunes, 20 de mayo de 2013

sábado, 18 de mayo de 2013

miércoles, 15 de mayo de 2013

CCXCIV

La incertidumbre
es un verso a medio hacer
una mirada ( el segundo de una mirada)
ese labio ( el mío)
oscilando
entre el silencio y la locura
de un nombre en estampida.

lunes, 13 de mayo de 2013

CCXCIII

Uno

La noche duerme
en mi hombro izquierdo

Dos

Me asomo a la cima
me deslizo

Tres

La idea
se expande
cada pausa es un pálpito
de imagen

Cuatro

Los versos
fluyen
como acordes
de una misma voz.


domingo, 12 de mayo de 2013

CCXCII

Un amor lejos de tópicos y utopías
Un amor imperfecto y brutal como una pedrada
Un amor de cuchillo, sin la palabra amor en el plato
Un amor sin poema o medida, lejos de capiteles románticos
Un amor alfiler que derrame las noches
Un amor legión, una ciudad
Un amor sin futuro
Un amor.

miércoles, 8 de mayo de 2013

CCXCI

A veces me gustaría tener una respuesta hacia adentro, una caricia
un gesto amable de ese otro que me mira.
Por eso cuando está irascible, voy a contarle la última película que he visto,
la música que he escuchado en el trayecto hacia el trabajo,
la textura de la voz de mi madre cuando me llama a la oficina.

Le describo con lujo de detalles el sabor del café a las 5 de la tarde,
cuando me escapo a la azotea del edificio a saborearlo
entre imágenes de cielos superpuestos.

Le cuento que hay una mujer que me vuelve loco,
la dibujo con la voz y con los ojos, pronunciando su nombre,
le cuento mis avances, mi particular manera de llevar a la práctica
el poema: " Táctica y Estrategia"

solo así al final consigo que sonría.

martes, 7 de mayo de 2013

CCXC

Se acerca la medianoche,
el semáforo es un pulso de ciudad, una veleta

azoteas piano
se superponen a mis palabras

tengo la necesidad
de balancear la luna, que llueva.

domingo, 5 de mayo de 2013

viernes, 3 de mayo de 2013

CCLXXXVIII

Dos sílabas
que se dibujan
a través
de la cascada morena
que te envuelve: te nombro.

CCLXXXVII

No sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.

Mario Benedetti.

Habitar ese espacio
de intenciones
disfrutando del quizás
de besarte antes del beso.

Eusebio Priego.

jueves, 2 de mayo de 2013

CCLXXXVI

Te prometo que mientras escribo
la línea invisible del horizonte se descuelga en azul

Es entonces cuando me nace la música
y
desaparezco en la inmensidad del poema

Tienes la culpa
de que las calles no sean iguales,
de que a los semáforos les nazcan las ramas
y los pájaros aniden en el vientre del color

calor es el idioma de mi estómago.


miércoles, 1 de mayo de 2013

CCLXXXV

Mañana de música y versos
instantes que preceden a la lluvia

Contemplo la copa de un árbol
mientras oigo el ruido de coches raspando
el espejo de cemento de las horas.

lunes, 29 de abril de 2013

CCLXXXIV

La belleza habita mis ojos
veleta caprichosa que enfoca
tus rodillas cuando la tarde expira.

sábado, 27 de abril de 2013

viernes, 26 de abril de 2013

CCLXXXII

Vuelves
a mí como un relámpago
eres la poética imprevisible
de mi ombligo

Naces en la voz
que solo existe
en presente continuo

Si quieres puedo saltar utopías
besarte ahora, a pie de página
y en los labios.

martes, 23 de abril de 2013

CCLXXXI

La necesidad de mar es urgencia de vuelo.
Necesito cruzar el puente,
escapar del laberinto de baldosas.

lunes, 22 de abril de 2013

CCLXXX

Me gusta levantar la mano
ante los tornos automáticos de la salida del metro,
imaginar que se abren ante mi magia

Y ya en la calle,
seguir la pista a las formas del cielo
mientras canto poemas que luego olvido,
que se quedan a vivir en ese territorio íntimo
que llevo construyendo desde anoche

Está naciendo una ciudad dentro de mí.

CCLXXIX

Sentir la libertad
es caminar Gran Vía abajo
contemplando todas las azoteas de Madrid

Suponer la luna mientras el tiempo
se deja atrapar 
en la fugacidad de un nombre, una calle, un latido.

sábado, 20 de abril de 2013

CCLXXVIII

Las olas
se juntaban, florecían
el sol disparaba rayos como sables

El paraíso era
una frontera derribada, una apertura
el envite valiente de los nombres fugaces.

viernes, 19 de abril de 2013

CCLXXVII

El sol se filtra a través
de las costillas del sueño,
sus hilos me reclaman

por más que
mis cuerpos sucesivos
se resisten,
siempre vuelvo.

jueves, 18 de abril de 2013

CCLXXVI

Cascada morena
eclipse rotundo que silencia el ayer

Desde esta esquina
yo te dibujo un poema
que te tatúa a mis ojos.

lunes, 15 de abril de 2013

CCLXXV

James Joyce y Darío Jaramillo, Ludovico Einaudi
azul y cielo, el sol en lo alto
observando a través del cristal
del autobús
esbozo un poema.

viernes, 12 de abril de 2013

CCLXXIV

Hay que sacar a la poesía 
del siempre círculo de autores, 
llevarla hacia la otra orilla
liberándola de egos y saberes
de palmadas en la espalda
de filias o mafias, de galones

Hay que limpiarla de esquirlas 
de micrófono, que respire 

en los colegios, en el metro
a pie de calle.

jueves, 11 de abril de 2013

CCLXXIII

La noche ha descansado
sobre mis hombros desnudos,
ejerciendo una presión constante
sobre la base de mi columna vertebral.

" La soledad duele "  he pensado
cuando las poleas de luz
han arrastrado en su nacimiento
a estrellas y huecos,
liberando mis cargas.

Rechazo la química
mientras saboreo el primer café,
yo lo que necesito 
es sentir el dibujo de las huellas dactilares
de otras manos
resbalando por mi piel.


martes, 2 de abril de 2013

CCLXXII

Ensaya la luna frente al espejo
nuevos muslos que probarse,
silencios que abrigan la soledad
de los náufragos. 

domingo, 31 de marzo de 2013

CCLXXI

En la pausa 
está la imagen 
disparo de luz o palabra,
rumor de estampida

Estatua de sal que se 
deshace 
en estrechas pasiones
o versos: poema.

viernes, 29 de marzo de 2013

CCLXX


"Yo no sé de despedidas"
dice el relámpago azul, 
roto de silencio
y equilibrio

De qué me sirve 
esta tranquilidad de maceta,
de semáforo en verde
de gente andando en círculos

De qué me sirve el eco
de color de las persianas
si no hay hueco 
para mí

Dónde posarme.

lunes, 25 de marzo de 2013

CCLXIX

El Amor es compartirse a minuto
la mano, la boca, el calor.

Quiero oler el mar de tu piel
y besarte las entrañas.

jueves, 21 de marzo de 2013

CCLXVIII

Amanece
y estiras las pestañas
pértigas flexibles
de un cielo a tu medida

Escribes silencios
que apasionan a las nubes
color o poesía, movimiento

Antorchas o latidos
que arrinconan a la muerte,
magia
que inunda el vacío 
que la rutina de Dios
no puede abarcar.

miércoles, 20 de marzo de 2013

CCLXVII

Ese calor que recorre la espalda
del cielo
maquillando la distancia del sol
a los bosques,
debe llamarse primavera
o eso cantan los árboles.

martes, 19 de marzo de 2013

CCLXVI

Los golpes de pecho
las ciudades denuncia,
los grandes monólogos
de verdades absolutas

El capitalismo emocional
las leyes de mercado,
las palabras esculpidas
en todos los diarios

certifican una y otra vez
que seguimos muertos

¿Por qué creernos zombies
cuando son ellos
los verdaderos infectados?

lunes, 18 de marzo de 2013

CCLXV

Amanece,
el color es una inyección
de utopía que derrama
escenarios

Corres como si 
la vida te impulsase
al choque contra las olas
del mar

Sientes la fuerza
en cada golpe
que te engulle y rechaza,
renovando el equilibrio
de las huellas

Eres principio
voz o palma, latido
esencia de tu cuerpo
que se entrega
al azar.

miércoles, 13 de marzo de 2013

CCLXIV

La belleza es otro día más
el sol desgastándose,
el olor a café recién hecho,
el envite del deseo en el estómago,
la virtud de pararnos cinco minutos
y sonreír hacia dentro
ajenos al vértigo de la costumbre.

martes, 12 de marzo de 2013

CCLXIII

Dedicado a M.C

Ir a la playa
de tu cuerpo, perderme
como quien va a por el pan
y es sorprendido
por un disparo de fuego.

jueves, 7 de marzo de 2013

CCLXII

Me gusta la mujer primavera
esa que se pinta de rojo el abrigo
los días de lluvia,
la que vuela o sonríe
desordenando los semáforos

Perfume
de abril, deseo en potencia
música de labios

Despeinada de rutina y rebelde
aparece a los lados
como una exclamación
de color, maquillando
los márgenes de las calles.

domingo, 3 de marzo de 2013

CCLXI

Saboreo el café en silencio de sol,
otra semana, lunes, kilómetro cero
un poema se ofrece a ser primavera
que arrase cualquier ideología,
lo moldeo, lo saboreo, lo acaricio
quizás no llegue a escribirlo nunca
y se quede aquí en este sorbo
o me lo guarde por si te da por aparecer
en el vagón del metro; todo puede suceder
en este día.

sábado, 2 de marzo de 2013

CCLX

El cambio comienza en el estómago
allí cada día
se digieren los motivos, las espadas, los poemas

Soñar es una actitud.

CCLIX

Me asomo
                     y
                           caigo

para levantarme después,
en un impulso de las parcelas
deshabitadas de mis años

Sabio el niño que todavía me salva.

viernes, 1 de marzo de 2013

lunes, 25 de febrero de 2013

CCLVII

Después de los pájaros,
a la vuelta de los sueños vencidos
maquilla la línea divisoria
el niño poeta, subrayando
con los dedos de la mano
el hueco dejado por su madre Luna.

sábado, 23 de febrero de 2013

CCLVI

Me duele la luz
cuando me apunta,
poderoso espejo, minuto exacto
ruido de nombres, ventana

Llega y revienta
la trinchera donde habito,
descubriendo tatuajes olvidados
de otras guerras,
arrojando por los aires mis
ropajes de poeta.


viernes, 22 de febrero de 2013

CCLV

A veces me gustaría separarme de mí mismo
irme a vivir a otro, a otra
descansar,
disociarme de esta imagen de mi carne
de esta foto repetida
como piedra en el camino de mis hombros
cansados ya

Te confieso que por eso escribo, hermano
y sombra, variante esquivo de la luz

Porque somos presos de mis talones imantados
a una herida compartida
que nos mantiene fijos a los huesos
de este instante a contraluz.

lunes, 18 de febrero de 2013

CCLIII

Soñar es distanciarse
de las horas,
partir el horizonte como si fuese
una  hogaza de pan recién hecho
y quedarse a vivir dentro de
la fragua; nacer de nuevo.

domingo, 17 de febrero de 2013

16 de Febrero.

Compartir, ya sea un trozo de tarde
o una mirada,
reconocerse en los ojos de enfrente

Compartir la propia piel y las dudas,
cantar debajo de la lluvia
oxigenarse los dientes y el alma

Llamarse a deshoras, decirse las cosas
que importan

Recordarse en la distancia, batear las horas oscuras
compartiendo también la tristeza

Sumar aliento y nombres de pila
arder dentro del agua, juntarse
caminar la vida.

martes, 12 de febrero de 2013

CCLII

Es la libertad
el juego de sombras
del crepúsculo,
el idioma antiguo
de las dos caras de la moneda,
el destino sin cuerpo que lo cargue
delgado y sutil, hermoso y extraño

Juego o red de nubes
horizonte o entreacto

Tránsito de las notas
de la guitarra,
mente, mi mente
que te enfoca aquí y ahora
en este escenario:
"te miro, me miras
sin distancia, ni fe
pero con toda la intención
de encontrarnos"

Encajo tu nombre
a mis versos
propago este diario
de boli a tus muslos,
acaricio, te acaricio
(siento) deseo
luego existes ( existo)
sólo así somos distintos
e iguales
mañana y hoy
mientras la luna aguanta
todavía.

domingo, 10 de febrero de 2013

lunes, 4 de febrero de 2013

CCL



                                                                    Pirata fui
                                                           de las horas infinitas
                                                          de la sangre tuya y mía,
                                                          de los mares del deseo.



miércoles, 30 de enero de 2013

CCXLIX

Escribo
-quizás-
porque no me cabe el horizonte
entre los párpados

por eso intento reducir cada
imagen a verso
cada sueño a esperanza,
alimentando las paredes
de mis labios con palabras.


martes, 29 de enero de 2013

CCXLVIII

Tengo más de un amigo pájaro y varias hijas de la luna
entre mi círculo más cercano.
De entre sus virtudes destaca la de hablar varios idiomas.
Poetas y músicos, actrices, ilustradores, equilibristas.
Fotógrafos, escritoras, escultores y algún que otro
suicida contemporáneo.
Tienen algo en común estas personas, que la tierra y el tiempo
les agradecen y no es otra cosa que la capacidad
de modificar el contorno de este siglo o planeta.
Aristas del amanecer, claves de sol del pentagrama
o colores primarios del cuadro, que se hunden sin remisión
en el fango, intentando sobrevivir sin trabajo.
Ellos y ellas, estrellas de un cielo invisible
a los ojos de directores de orquesta nefastos.

domingo, 27 de enero de 2013

CCXLVII

La soledad de los domingos
es un insecto rondando la luz
o la ausencia
del sentido del tacto de las horas.

viernes, 25 de enero de 2013

CCXLVI

Asoma
entre los árboles, desnuda

Matizando el idioma
de las tazas,
incitando a los cuerpos
a mezclarse

Es la bandera
de los sueños rezagados
y última testigo
de la luna.



jueves, 24 de enero de 2013

CCXLV

Desearía volar lejos
de esta pantalla o microclima
y caer de bruces
en el hueco de tus muslos.

martes, 22 de enero de 2013

lunes, 21 de enero de 2013

CCXLIII

Frío y lunes
La ciudad es el horizonte
de las horas : ocho

Desayuno poemas, me invento
las puntadas de la rutina
no pueden coserme el ombligo.


sábado, 19 de enero de 2013

CCXLII

A veces
el ritmo y las calles
respiran alrededor
de mis hombros

Quieto soy
un recuerdo a medias
un beso astillado
una espina

El faro desencajado
de la imagen: poema

Un hombre 
desorientado
de sí mismo
que busca alivio 
en los ojos 
del cielo.

jueves, 17 de enero de 2013

CCXLI

De mi cuarto
a la azotea
hay un camino diferente
cada noche

Cambia la luna
y mi voz,
cambian los sueños

Cambia el color de las palabras,
cambia el deseo.

miércoles, 16 de enero de 2013

CCXL

Creo
en el cielo ingobernable
creo en la piel 
a prueba de aviones 
exenta de ciclos y hombres,
ajena a los recortes
porque en su vientre resume
palabras y sueños, estrellas
que nunca caen, 
caminos 
que siempre pueblan.

lunes, 14 de enero de 2013

CCXXXIX

La noche
o cultivo de líneas
mapa de sueños

La noche
o la posibilidad
de alcanzarte

Mis dedos
poemas
que no terminan
de romper
la distancia
a tu cuerpo.

domingo, 13 de enero de 2013

CCXXXVIII

Abrir los oídos
soltar la mirada 

Explorar
utopías
mezclarnos
viajar en círculos

Gritar o perdernos
habitar el minuto
de un acorde
haciendo el amor o la música.

jueves, 10 de enero de 2013

martes, 8 de enero de 2013

sábado, 5 de enero de 2013

CCXXXII

Disonancia o noche
color abismo, luz
luces como estrellas
labios como huellas: tú.

CCXXXI

Vengo huyendo del gimnasio, solicito refugio
prometo a cambio derroche y deseo a lo ancho de tu cama.

CCXXX

Y también dentro de esta mañana
hay un universo o alegría,
un después de la lluvia de gotas blancas
una aventura, un poema, una canción
una puñetera canción que afila el cielo
y saca petróleo de la niebla y de la vida.

CCXXIX

Hay mañanas como esta mañana
en las que el frío viene de dentro
y amanece otra vez,
amanece por inercia de cielo o costumbre
mientras trazo círculos
con la cuchara en el café.

CCXXVIII

Hay noches como esta noche
en las que las estrellas brillan por su ausencia
y mis ojos son cristales necios,
pancartas irrisorias de un mensaje
que ya no tiene vigencia
en este siglo que ya no avanza, ni revienta.

CCXXVII

Tengo frío: me duele el silencio.

CCXXVI

Viernes o deseo
labio que anticipa cada fragua.

CCXXV

A veces se rompe el silencio
y solo se escucha el latido: emoción
tú que venías entero
antes de esa canción o poema
sientes como la escarcha
comienza a romperse
y ya no te sostiene
ni tu propia columna vertebral.

miércoles, 2 de enero de 2013

CCXXIV

Azul o cielo
el día comienza

Color silencio
profanado por los
rebeldes de canto y alas

Sueños o ropa colgada todavía
música de vanguardia
café o recuerdo, poema

Se escapan los trenes de los ojos
mientras me desnudo para vestir
los restos del ayer
inventando nuevas formas: utopía.