miércoles, 29 de enero de 2014

CCCXXIII

Musashi
en la soledad del bosque
avanza, baila, fluye

"el cuerpo es un recipiente" dice
"no debes interrumpir
lo que fluye en su interior"

se derrama en la oscuridad
como esa imagen
que se disuelve
en la inmensidad de la pregunta

silencio
solo
el cuerpo

todo el bosque
dentro
de cada
movimiento

equilibrio de vida,
sentido




libre

martes, 28 de enero de 2014

CCCXXII

Hay un momento,
imposible precisarlo
en que los bordillos de las calles
son puentes o talones precisos

impulsos
que nos llevan 
de un punto a otro de la noche

posibles trazas de sueños 
que se rozan
en el límite plateado 
del barco sin proa
que habitamos. 



domingo, 26 de enero de 2014

CCCXXI

En constante cambio
con esa forma de volar que tienen las imágenes
y sin embargo confieso
que a veces vuelvo a la playa del fin del mundo,
llevo la ruta clavada
en algún lugar del corazón índice.


sábado, 25 de enero de 2014

CCCXX

Hay palabras certeras como lunes
palabras a punto de nacer o esconderse
huecas palabras también, como actores sobreactuados
en manos de pésimos poetas ( o profetas, el orden de los factores no altera el discurso)

Palabras como cruces en la frente de androides de charol
que se contonean justo antes de expandirlas.
Palabras, palabras, palabras como chanclas de Dios jugando a la Rayuela
en recitales patrocinados.
Palabras que no se defienden por si mismas y solo vuelan, violadas a media voz
a voz en grito, a susurro gris de medianoche.

Palabras que arrancan el aplauso de la mayoría de una calle
y que se acuestan siendo princesas por un día.


CCCXIX

La mayoría de las veces que uno busca respuestas,
lo mejor es preguntarle a un niño,
no sobre cosas trascendentales, esas, la mayoría de las veces
son muy aburridas.

Mejor preguntarle sobre juegos, a qué le gusta jugar, que te enseñe.
Recordar es importante, recordar lo que realmente importa.

CCCXVIII

Me duele algo
intento aplicarme,
palpar el punto exacto,
descubrirme de una vez
por
todas.

viernes, 24 de enero de 2014

CCCXVII

Esta es la historia de Siempre y Nunca
de cómo se disputaron cada porción
del horizonte desde el primer día

se conocieron en el parque,
hijos de la misma madre
( esa mujer que se multiplicaba cada vez
que se miraba al espejo)

desde entonces,
lucharon
por llegar primeros a la meta ( cualquier meta)
aplicando talentos similares

eran tan diferentes
que el equilibrio
del resto dependía de ellos

ocurrió a mediados
del año diecisiete
cuando Siempre talló el nombre de ella
en la corteza del último árbol

cinco letras,
cinco razones
para matarse
devolviendo a cada
espacio su ritmo.


El único testigo
de la batalla,
lleva siglos desde entonces
intentando dibujar en la memoria del cielo
ese, el poema más asombroso del mundo.


jueves, 23 de enero de 2014

CCCXVI

¿ De qué color es la tristeza?
¿ Cómo huele?
¿ Por qué habita aquí?
Si yo no la llamo, ni me sé su nombre, ni quiero quererla.
¿ Por qué se escapa de su mundo ideal para venir a hostigarme,
 con su labio dulce de nicotina?

martes, 21 de enero de 2014

CCCXV

Hay lluvia de pétalos en mitad del desierto
pero estás tan jodido
que ignoras las señales,
dando la espalda al séptimo oasis.

lunes, 20 de enero de 2014

CCCXIV

La magia existe

Curva de luz
al margen de las horas

asume el desequilibrio
del instante, 
dibujando otra realidad 

como un presagio de belleza
se posa en los cuerpos
camina epidermis
y estalla.

 

viernes, 17 de enero de 2014

CCCXIII

A veces sucede
que la vida te da una foto de carnet
y te dice: deja de pensar tanto, este eres tú.

De repente te ves haciendo todo aquello
que te llena el alma
desde el ombligo hasta los hombros.

Y si además se cruza en tu vida esa mujer
que puede que sí o puede que no,
ya dure la historia una noche, un milenio o una canción

entonces, solo entonces
bien vale la gota de sangre
puesta en cada verso.

lunes, 13 de enero de 2014

CCCXII

Había música de árboles,
la luz penetraba a través de 
las formas dibujadas por tus dedos

el lago 
jugaba a ser cielo, vida, sueño

de una orilla a otra: el precipicio de los días

el amor era esa suma de pasos cotidianos
en el umbral de la estampida.

sábado, 11 de enero de 2014

CCCXI

Habían corrompido el bosque
llenándolo de trampas

Las peores eran esas que activaban
el miedo de los caminantes
con historias confusas

A cada milla recorrida
una casa empapelada
de noticias horribles,
mezcladas con anuncios
que incitaban a la gente
a comprar todo aquello
que no necesitaban

Luego estaban esos zeppelines
que volaban bajo
y nos impedían soñar con el cielo
más allá de las copas de los árboles

A cada paso
los adultos se paraban a esconderse
detrás de una roca o un pronombre

Nosotros, los niños
no entendíamos muy bien lo que sucedía,
tan solo queríamos seguir jugando
entre la hierba.

CCCX

A veces el olor que se desprende de la tierra cuando llueve,
te trae el recuerdo de ese lugar
al que nunca volverás
porque ya no existe.

viernes, 10 de enero de 2014

CCCIX

Fui piedra inquebrantable
rutina exacta

Amanecía en paralelo
al dibujo de los días

Rezaba
tres versos
sin demasiados
rasgos: luna, labio, tú

Jugaba a creer que el mundo
no tenía misterios,
repitiendo cada palmo
de la vida
sin saber


dónde
rompen
las
horas.

martes, 7 de enero de 2014

Carpe Diem

Tiempo
es lo que falta
dime: ¿ puedes ver más allá del horizonte?

Si te fijas
nos podemos dibujar ahora, siempre

domingo, 5 de enero de 2014

5 de Enero

Estaba inquieto, dando vueltas y más vueltas en la cama
me tenía que dormir porque sino los reyes no vendrían,
pero pasaban las horas y los párpados seguían en pie

Poco a poco, sin apenas darme cuenta, fui convirtiéndome en humo
tenue silencio que precede al color

Lentamente, los sonidos se fueron mezclando 
al unísono de los rayos de sol
dibujando un círculo donde tres indios fumaban

Yo los admiraba como se admira a los héroes,
por eso me senté a su lado, copiando la postura
durante horas y noches, días

Cuando me decidí a romper el silencio, desperté

miércoles, 1 de enero de 2014

CCCVIII

A veces me pregunto
qué pasaría si los hombres justos
los de capa y espada
los contables,
esos administradores de democracia
en pequeñas parcelas, volvieran a ser niños

Volvieran a ser niños
y desde la azotea del tiempo,
a la vera de Peter contemplasen
el mundo que ellos mismos han fomentado

¿Volverían de Nunca Jamás?
o como Dios
se quedarían sentados, impotentes
con la cuerda en la mano
y la peonza a miles de eones de distancia.

Stop the clocks

Ese destello del alba
llámalo amor o poema
cuando sucede
suele parar los relojes