lunes, 25 de noviembre de 2013

CCXCIV

Hipotecan el futuro
lentamente

Nos saldan
como si fuésemos
engranajes de ciudad

Actualizan el sistema
sin retorno
y
todavía se sienten seguros.

viernes, 22 de noviembre de 2013

martes, 19 de noviembre de 2013

CCXCII

Hay costillas
astilladas en el cielo,
silencios de luz
que dibujan
siluetas de otro tiempo.

CCXCI

Autocrítica. Parte primera: El Ascensor.

Que sí, que te digo que sucede en cualquier estación.
Sea verano o primavera, otoño rojo o invierno, cogemos siempre el ascensor.

Hay un tramo de escaleras a dos palmos, pero preferimos apiñarnos para llegar al vestíbulo de la estación.
¿ Curioso, eh?

A veces me da la sensación, de que es esta indolencia, la materia prima a través de la cual,
empiezan a moldearnos.

CCXC

He leído por ahí que Aznar, ha sido el mejor presidente de la historia, desde los días antiguos. 
Un elfo de facciones duras, por eso, por ser un primer nacido, se las sabía todas y hasta podía 
beber 15 copas de vino de la comarca, sin que el concilio del este le castigara por poner en peligro
el equilibrio de las tropas de Rohirrim.

Luchó contra Sauron, que era un hombre llamado Felipe González y recuperó el anillo de poder, 
que reutilizó para construir y construir y construir, como si fuese un enano.

Alabado sea por siempre.

CCLXXXIX

Al margen de la ley:  los poderosos
y las calles llenas de chapapote

No olvidamos,
aunque la basura nos embota ya los sentidos

Demasiada mierda
sobre los hombros
de los hombres

si hay algún creyente en la sala
que se levante y se vaya,
porque esto ya solo se arregla
a golpe de nudillo,
derribando el sistema.

sábado, 16 de noviembre de 2013

CCLXXXVIII

Hay ciudades dentro de mis ojos
delirios que irrumpen, decenas, centenas, milagros.
Mi sonrisa de niño, el rumor del otoño, el cielo distante de mis años.
Y yo en el centro de nadie, intentando abarcarme sin lograrlo.

CCLXXXVII

Vives en el poema
o ese espacio
donde te sigo dibujando.

CCLXXXVI

Hay versos
inmutables al ritmo
de los días.

domingo, 10 de noviembre de 2013

CCLXXXV

Todo ese amor desquiciado y puro
cruel, fértil en su último latido
se concentra en las pupilas rotas de Tetsuo.

CCLXXXIV

El cielo se abandona
vuelca, se somete
y nada puede hacerse para remediarlo.

Silencio.

La muerte camina
con las manos desplegadas,
toca aquí y allá
e Hiroshima desaparece.

CCLXXXIII

Madrid no está sucia ahora, no especialmente, aunque veáis los contenedores volcados
y la basura por el suelo. La huelga del sector de limpieza es tan solo una mera anécdota.
Madrid supura desde hace años, enferma, irremediablemente contagiada por la clase política
que la gobierna.

Madrid privatizada, con las calles limpias
y las colas de los comedores sociales cada vez más concurridas.

Madrid vuela, con el metro más bonito del mundo y también el más caro,
con cada vez menos trenes disponibles
y cuotas de espera entre uno y otro de hasta 17 minutos.

Madrid sana, con los hospitales públicos saturados, pero haciendo negocio
con la apertura de nuevos centros privatizados.

Madrid de relaxing cup of café con leche en botella,
esa Madrid que huele a rancio, que no sale en las postales,
pero que a los que la habitamos, nos duele en el alma cada día.

martes, 5 de noviembre de 2013

CCLXXXII

Recitar supone empujar levemente al poema
dotando de libertad y alas su esqueleto de verso

Distanciarlo del nido

Ese es el camino natural, que no siempre se culmina,
pues hay poetas que en sus declamaciones
se empeñan en encerrar en el diámetro de sus posaderas cada estrofa,
pervirtiendo a pinceladas de ego lo que pudo haber sido.

lunes, 4 de noviembre de 2013

CCLXXXI

Escribir para uno mismo
desde la verdad de quien
se sumerge en la fractura

Escribir como quien siembra,
con oficio e intención

Huir de los púlpitos,
esquivando las leyes
de los grupos

Ser
en el poema.

domingo, 3 de noviembre de 2013

CCLXXX

La felicidad es una carretera secundaria.

CCLXXIX

Se trata de crear algo, que en su profundidad sintonice
con ese territorio común que todos transitamos.
Llámese poema, cuadro, escultura o canción.

El arte se retroalimenta a través de los sentidos.

Se trata de apurar el vértice hasta el máximo
solo así la onda expansiva será mayor.

Solo si hacemos el amor sucesivamente,
sin límite de tiempo o espacio,
tejiendo una red insondable del tamaño de la punta
de esa gota de lluvia, que hace temblar los cimientos
de la vida y la muerte,
podremos volar libres por encima del dolor.