viernes, 30 de agosto de 2013

CCLI

Melancolía
se llama
esa raya de coca
en la espalda de la noche
que  provoca
cinco minutos de imágenes
y cuarenta noches de soledades

Sinfonía inmune al presente
que aturde los tímpanos
de melodías etéreas

Su piel es un mapa
donde se cruzan
las huellas dactilares
de los sueños rotos.

miércoles, 28 de agosto de 2013

CCL

El cielo es el trampolín de la noche
una posible ciudad,
la estancia fugaz de dos estrellas
que juegan a apostarse
el hueco exacto del poema.

domingo, 18 de agosto de 2013

CCXLIX

Hay que refugiarse en el conocimiento, en el contacto directo con el arte,
distanciarse de la actualidad programada y correr hacia las bibliotecas.
Sembrar el hábito de la lectura, no de corrido o como el que se toma
un vaso de aceite de hígado de bacalao, sino sembrar el hábito de leer 
y reflexionar acerca de lo que se ha leído.
Inocularse ese virus que tanto preocupa a la clase dirigente
y contra el que se fabrican cientos de antídotos artificiales.

Que se propague como una plaga.

CCXLVIII

Hay territorios de mi mente
guetos de imágenes desordenadas,
a veces los habito con la intención de quedarme
para escribir un poema que salde las deudas.

viernes, 16 de agosto de 2013

CCXLVII

Eres 
la frontera de los pueblos

Huella 
que espolea a la muerte
causa y consecuencia
de las guerras: herida.

miércoles, 14 de agosto de 2013

CCXLVI


Curva
de silencio
moldeable
axioma de musa 
color primario
imagen extendida:
germen del poema.

lunes, 12 de agosto de 2013

CCXLV


La pistola que 
amenaza 
la superficie azul
se oculta entre los pliegues
de la tarde

La empuña él
pupila insondable
gesto preciso
único superviviente 
de la historia

Dispara 
y
falla, 
provocando
una
estampida 
de pájaros dorados
que vuelan 
a refugiarse en el 
vientre de la montaña.

viernes, 9 de agosto de 2013

CCXLIV

Gira el dado
como un viento
a la espera de un nombre.

Siembran los gatos nuevas causas,
mientras yo llamo a la puerta de Morfeo
dispuesto a vivir el sueño de los bosques.

CCXLIII

Suelo huir de los espejos
prefiero palparme en otros ojos, asomarme
porque vale más un segundo de dos
que toda una vida de soledades.

jueves, 8 de agosto de 2013

CCXLII

La luna me invita a jugar con la certeza de un amanecer
me dice: tú escribe como si fuese esta noche la última.

martes, 6 de agosto de 2013

CCXLI

Agosto.

Silencio y pasillos como salas de espera que conectan dos realidades.
El metro es el limbo donde habitan los que no treparon hacia los límites de la ciudad.
Lejos del ajetreo de los meses de otoño o primavera, al transitar las escaleras mecánicas, si cierras los ojos puedes oír una especie de lamento prolongado, como si las emociones y sentimientos de la gente que alguna vez pasó por aquí, estuvieran presentes como recuerdos atrapados bajo tierra, todavía.

Pienso en esa mañana del 11 de marzo y no tengo respuestas de si existe la otra vida, solo sé que esa energía interrumpida de un solo golpe, fluye aquí.

Salgo a la calle, respiro, el sol me cura la espalda y los labios, mientras camino las señales de un nuevo día.

lunes, 5 de agosto de 2013

CCXL

Aquí sobra asfalto
el sol es una canica minúscula
oscilando en el vacío

se suceden las caras y los peces
que no huyeron,
las palabras que no terminaron de romper

El presente es un conjunto
de pompas de jabón
bailando de una pupila a otra
de mis horas.

sábado, 3 de agosto de 2013

CCXXXIX

Son las cuatro de la mañana, la noche avanza sin detenerse
por eso llorar a esta hora es como entrar al cine con la película empezada.
Pero no estoy llorando, no pertenezco a la lluvia
intento quedarme al margen del cielo de Madrid.

Vivo en los detalles de esta soledad milimétrica.

viernes, 2 de agosto de 2013

CCXXXVIII

Gira la ciudad suavemente
como acariciando
la piel de tus párpados

cada imagen es indispensable
en el dibujo que desequilibra
el sueño de la vida.