jueves, 31 de diciembre de 2015

216

Lo cierto es que cada vez escribo menos
la culpa es de las metáforas puras 
que me restan todo lo demás
Digamos que este es el último poema secuencia, 
el fotograma apunto de quemarse en el vestíbulo del devenir
no espero nada de la nueva sucesión
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quién sabe lo mismo me sorprende.
Hoy al despertar he elegido cuidadosamente 
las cuchillas con las que raspar el último cielo
han solicitado clemencia el Amor y los poemas
¿piedad?
si nadie escribe fuera del límite de si mismo
el Amor y los Poemas son la misma farsa
lo siento, hoy no me sobran las buenas intenciones
Así que distancio de un soplo dirigido los poemas 
que inundaron los vacíos, haciendo creer 
a las niñas de 14 que eso es la poesía.
Si Frida levantase la cabeza, fabricaría tres Golem 
con los que arrasar los incendios prefabricados en su nombre
por editoriales gran hermano, tan emergentes como el virus Z.
Al amor le digo que no
que se olvide de mi paciencia 
por mucho que me acorrale 
en la Plaza del Duomo, en Asakusa o en Montmartre
no creo en Dios ni en él
pero no sabes cuánto 
me hubiese gustado ser padre,
dejarme llevar por las olas sintiendo
que en la orilla hay esperanza.


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