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A veces el poema no encaja,
se derrama en el suburbio
en el intento de punzar el ojo ajeno
de la mujer exacta

Pensarás que la culpa es tuya,
torpe herrero de imágenes

Idealizarás su pecho en alto,
la curva de su centro,
la simetría de sus manos

Gritarás en alto: malgasté los adjetivos, me quedé corto,

me faltó ingenio, magia, suerte

Y morirás poco a poco aplastado
por el ego de tu tierra

Ella conservará su calendario de sonrisa, mirándote y no,
jugando a las tres en punto
mientras el suelo se ofrece
para certificar tu caída.