CXXXVIII

                                                         Te fuiste
                                                        llevándote
                          los dos                                               extremos
                                                        del puente
                                                             y
                                                         todavía
                                                         te Amo

CXXXVII

El primer verso de un poema
es una horma de silencio,
el contorno insondable
de una imagen
que navega en el fondo
de los ojos del poeta.

CXXXVI

Cuando la guitarra suena 

la música tiene aroma de mujer,

prende la costura del vacío

y el espacio estrena color

de otoño, amor de lluvia

CXXXV

Dibujar pájaros
que vuelen sin límite
de cuerda

cientos, miles, millones
de pájaros libres

CXXXIV

Con la boquilla

en tu boca y la luna colgándote

del  hombro, 

liabas un cigarro, 

el último del verano -dijiste-

con la noche de fondo

y tu cuerpo en todas 

las imágenes
de septiembre a agosto.

CXXXIII

Hoy te llamé

marcando tu nombre en 

cada número, después de un año

de quererte  con los pulmones,

con la boca y las manos,

con la antorcha de tu cuerpo

en las paredes 

lo hice

pero ya no estabas

del otro lado.

CXXXII

No conozco esta ciudad,
tampoco el horizonte de sangre
que limita mi alcance.
Quizás cuando salga la luna
enfoque la salida,
mientras a duras penas
me zafo de esta maraña de
semáforos y calles
que nada tienen que ver conmigo
y con tus labios.

CXXXI

Despertar es nacer
a través de los ojos
y la música.

CXXX

Amanece: el cielo es un destello

fugaz del brillo acumulado de la noche.

CXXIX

Primero: nosotros.

Después: tú y yo.

Ahora: yo-yo (voy y vengo)

apurando

las imágenes que todavía 

hablan de ti.

CXXVIII

Desanda las letras
de mis letras,
allí verás
tu nombre de perfil,

paralelo
al cielo
que alimentas.

CXXVII

Prefiero al cabrón

con pedigrí de cabrón

que al buen samaritano

de las palabras.

CXXVI

Prefiero el te quiero
que no termina de romper,
INMENSO,
a duras penas contenido por los
labios

Lo prefiero mucho antes
que el discurso de chicle
que termina en un te quiero
de reloj de cuco.

CXXV

La soledad se adapta a los nuevos tiempos,
como un portal infinito
atraviesa mundos virtuales,
creando lagunas entre los ojos,
enseñando al cuerpo que la nueva ausencia
consiste en sentirse sólo
y rodeado de cientos de almas
en la distancia.

CXXIV

Las calles estaban antes de Facebook,
también el sol, el cariño
y la manera de buscarse los ojos
con las palabras pronunciadas.

CXXIII

A veces

me calma 

tu azul 

inalcanzable,
tu poso de sueños,

será que tu cadencia 

de nubes y 

nombres, acaricia

el hueco de mi alma.

CXXII

Ten cuidado con

el teatro de mascaras.

Allí, nada es lo que parece

se esconden

los hombres y las mujeres

detrás 

de las palabras;

dobles, triples 

vidas paralelas

aguardan 

tras un telón

en los huesos,

sujeto por los 

alfileres de

la patraña.

CXXI

En el reino de los ciegos
el tuerto sobrevive
escribiendo poemas.

CXX

Prefiero ser reo que apóstol.
Prefiero que me miren a los ojos y me digan:
tú eres culpable por ser zurdo
en un mundo de diestros.

CXIX

Dicen las estatuas que

los hombres son mentira,

desde su calma pétrea

inmunes a las palabras volátiles

como la vida.

CXVIII

No me paraliza el contacto con grandes poetas

si acaso me afianza en sus pupilas,

allí me veo como el niño que vuela palabras

y no deja de aprender.

CXVII

Perdona que no quiera hablar de mí,

estando tan presentes: tú y tu boca.

CXVI

Me pregunto cómo se reescribe
nuestro silencio,
cómo se regresa al minuto de
dos.

CXV

Hay un lunes
aquí,
en esta calle recién
pintada,
en los pájaros
                      LIBRES
como  labios
que se muestran.

CXIV

A veces me queda tan lejos
la mujer que amé
que la cintura se parte
los labios se parten
en el intento
de dar alcance
a la silueta
de un recuerdo.

CXIII

Insondable
como un campo
de silencio
me arrastra hacia
la inmensidad blanca
de la vida en trueno.
Dolor
eres mas fuerte
que la muerte,
tus lanzas me
quiebran las
alas y el cuerpo.

CXII

Hay pagodas
que sujetan el cielo
de tu nombre,
inmunes a la sentencia
del ocaso.

CXI

La piel tiene memoria: todavía te amo.

CX

A veces cuento las baldosas,
las llamo por colores,
las canto melodías de mi espalda
y entonces, sólo entonces
me devuelven el poema.

CIX

Me duele el deseo,
me parte en dos
en la calle o
en el vagón del metro.
Septiembre dice: rojo
y yo callo
tu nombre,
sólo me quemo.

CVIII

Perdiendo la piel a cada paso,
soy un reptil
que muda desiertos,
sólo conservo los ojos
y la boca insaciable del verano.

CVII

Te miro, lo intento,
cierro los ojos
pero tus formas
ya no están aquí,
bailando al son de mis dedos

Ya no recito tus lunares de memoria,
apenas alcanza mi torpe insistencia
tan otoño
antes de tiempo.