CCLI

Melancolía
se llama
esa raya de coca
en la espalda de la noche
que  provoca
cinco minutos de imágenes
y cuarenta noches de soledades

Sinfonía inmune al presente
que aturde los tímpanos
de melodías etéreas

Su piel es un mapa
donde se cruzan
las huellas dactilares
de los sueños rotos.

CCL

El cielo es el trampolín de la noche

una posible ciudad,

la estancia fugaz de dos estrellas

que juegan a apostarse

el hueco exacto del poema.

CCXLIX

Hay que refugiarse en el conocimiento, en el contacto directo con el arte,

distanciarse de la actualidad programada y correr hacia las bibliotecas.

Sembrar el hábito de la lectura, no de corrido o como el que se toma

un vaso de aceite de hígado de bacalao, sino sembrar el hábito de leer 

y reflexionar acerca de lo que se ha leído.

Inocularse ese virus que tanto preocupa a la clase dirigente

y contra el que se fabrican cientos de antídotos artificiales.

Que se propague como una plaga.

CCXLVIII

Hay territorios de mi mente
guetos de imágenes desordenadas,
a veces los habito con la intención de quedarme
para escribir un poema que salde las deudas.

CCXLVII

Eres 

la frontera de los pueblos

Huella 

que espolea a la muerte

causa y consecuencia

de las guerras: herida.

CCXLVI

Curva

de silencio

moldeable

axioma de musa 

color primario

imagen extendida:

germen del poema.

CCXLV

La pistola que 

amenaza 

la superficie azul

se oculta entre los pliegues

de la tarde

La empuña él

pupila insondable

gesto preciso

único superviviente 

de la historia

Dispara 

y

falla, 

provocando

una

estampida 

de pájaros dorados

que vuelan 

a refugiarse en el 

vientre de la montaña.

CCXLIV

Gira el dado
como un viento
a la espera de un nombre.

Siembran los gatos nuevas causas,
mientras yo llamo a la puerta de Morfeo
dispuesto a vivir el sueño de los bosques.

CCXLIII

Suelo huir de los espejos

prefiero palparme en otros ojos, asomarme

porque vale más un segundo de dos

que toda una vida de soledades.

CCXLII

La luna me invita a jugar con la certeza de un amanecer
me dice: tú escribe como si fuese esta noche la última.

CCXLI

Agosto.

Silencio y pasillos como salas de espera que conectan dos realidades.
El metro es el limbo donde habitan los que no treparon hacia los límites de la ciudad.
Lejos del ajetreo de los meses de otoño o primavera, al transitar las escaleras mecánicas, si cierras los ojos puedes oír una especie de lamento prolongado, como si las emociones y sentimientos de la gente que alguna vez pasó por aquí, estuvieran presentes como recuerdos atrapados bajo tierra, todavía.

Pienso en esa mañana del 11 de marzo y no tengo respuestas de si existe la otra vida, solo sé que esa energía interrumpida de un solo golpe, fluye aquí.

Salgo a la calle, respiro, el sol me cura la espalda y los labios, mientras camino las señales de un nuevo día.

CCXL

Aquí sobra asfalto
el sol es una canica minúscula
oscilando en el vacío

se suceden las caras y los peces
que no huyeron,
las palabras que no terminaron de romper

El presente es un conjunto
de pompas de jabón
bailando de una pupila a otra
de mis horas.

CCXXXIX

Son las cuatro de la mañana, la noche avanza sin detenerse
por eso llorar a esta hora es como entrar al cine con la película empezada.
Pero no estoy llorando, no pertenezco a la lluvia
intento quedarme al margen del cielo de Madrid.

Vivo en los detalles de esta soledad milimétrica.

CCXXXVIII

Gira la ciudad suavemente
como acariciando
la piel de tus párpados

cada imagen es indispensable
en el dibujo que desequilibra
el sueño de la vida.