LXVII

La mañana circula
filtra imágenes, acaricia, es

Norah Jones, Michael Jackson, Walt Whitman

canto a mí mismo
sueño,
camino entre dos mundos
que se miran a los ojos

Aquí, allí, yo
en todas partes y en ninguna.

LXVI

La soledad
ofrece libertad y noches blancas
medio cuerpo más
y un café para equilibrar
los poemas que no fueron

todos esos poemas
que de haber nacido
llevarían un nombre
abrochado al ombligo

cordón umbilical
que al ser liberado
formaría ciudades enteras,
idiomas como caballos de mujer
abarcándolo todo.

LXV

 

Escribir un poema

o

desprenderse 

de las palabras

hasta llegar 

al núcleo, la matriz

lo sabroso

                                                                                             * Foto tomada en Malasaña City

LXIV

                                                             Pueden borrar el poema
                                                                    pero nunca
                                                            podrán acercarse al color


                                                 




                                                                                                     * Foto tomada en San Blas,
                                                                                                          nacida de la impotencia
                                                                                                           al observar el destrozo.

LXIII

Preferimos estar solos

apenas miramos
las nubes de los sueños,
vivimos en el cuadro

viajamos de A hacia B
sin detenernos un segundo
evitando
el

con
tacto.

LXII

Caminas
a pasos lentos


se cruza una hormiga
cargada con un cacahuete


en la decisión
de pisarla o no
reside tu perfil,
el tipo de ser humano
que eres.

LXI

Hay quien dice
que la línea del horizonte
es una sucesión de puertas como huellas
en la que en cada una amanece de forma diferente.

Se cierra un sol y se abre otro
en el juego de postales y nombres,
pisamos la tecla exacta que dibuja esa grieta
que no termina de romper

y jugamos a la lluvia
como si la vida fuera un teatro
donde nos cambiamos los minutos por sonrisas
en el siempre juego
de encontrarnos una y otra vez, siempre.

LX

Me estoy quitando
digo adiós
al conformismo de fábrica
al perfil de entrega
al siempre apoyo

doy un paso adelante
asumo la responsabilidad

recupero la forma
de este hueco imperfecto
levantando la voz y el silencio
frente al siempre tanque
de la inseguridad.

LIX

La soledad existe
está aquí

Si tuviera voz
escribiría un poema
que explicase punto por punto
este miedo neutro, limpio, inexorable.

LVIII

He perdido el control de mis hormonas
mi lenguaje corporal se ha vuelto inestable,
apenas puedo sumar dos acciones y
desarrollar una frase coherente

Doy las gracias al metro sin aire acondicionado y
al ejército de mujeres que lo invaden,
todas ellas vestidas de verano.

LVII

Colgamos fotos como ráfagas

sonreímos en la foto

para la foto, aquí y en Instagram

La felicidad es un hashtag

donde no caben las sombras.

LVI

Cada vértebra
o contorno de nube
es lo único que te queda

tienes el estómago vacío
sin esperanza de sur

llueve
ya no puedes remediarlo,
has perdido
el sentido del tacto

nadie te toca
nadie te ve.

LV

Es la media oscuridad
la medida del cielo

no pongas la otra mejilla
es tu responsabilidad asumir el naufragio del sonido

actúa después, no te salves
que no te cuenten viejos cuentos

la sangre sabe más de humanidad
que todos los profetas eternos.

LIV

Es lunes creo,
el cielo es una postal
una cartulina azul
o una pared de aire

Llevo toda la vida esperando
en esta parada de autobús.

LIII

Todos los días me encuentro
al mismo niño dando toques,
concentrado en el balón

tendrá nueve o diez
camiseta del Real

cada vez que entro en la parcela
me regatea

otras
juega con otros niños
como si fuese la final del mundial

Siempre que le observo
me devuelve la infancia.