CCLVII

Después de los pájaros,
a la vuelta de los sueños vencidos
maquilla la línea divisoria
el niño poeta, subrayando
con los dedos de la mano
el hueco dejado por su madre Luna.

CCLVI

Me duele la luz
cuando me apunta,
poderoso espejo, minuto exacto
ruido de nombres, ventana

Llega y revienta
la trinchera donde habito,
descubriendo tatuajes olvidados
de otras guerras,
arrojando por los aires mis
ropajes de poeta.

CCLV

A veces me gustaría separarme de mí mismo
irme a vivir a otro, a otra
descansar,
disociarme de esta imagen de mi carne
de esta foto repetida
como piedra en el camino de mis hombros
cansados ya

Te confieso que por eso escribo, hermano
y sombra, variante esquivo de la luz

Porque somos presos de mis talones imantados
a una herida compartida
que nos mantiene fijos a los huesos
de este instante a contraluz.

CCLIV

La soledad es la ausencia de sombra.

CCLIII

Soñar es distanciarse
de las horas,
partir el horizonte como si fuese
una  hogaza de pan recién hecho
y quedarse a vivir dentro de
la fragua; nacer de nuevo.

16 de Febrero.

Compartir, ya sea un trozo de tarde
o una mirada,
reconocerse en los ojos de enfrente

Compartir la propia piel y las dudas,
cantar debajo de la lluvia
oxigenarse los dientes y el alma

Llamarse a deshoras, decirse las cosas
que importan

Recordarse en la distancia, batear las horas oscuras
compartiendo también la tristeza

Sumar aliento y nombres de pila
arder dentro del agua, juntarse
caminar la vida.

CCLII

Es la libertad
el juego de sombras
del crepúsculo,
el idioma antiguo
de las dos caras de la moneda,
el destino sin cuerpo que lo cargue
delgado y sutil, hermoso y extraño

Juego o red de nubes
horizonte o entreacto

Tránsito de las notas
de la guitarra,
mente, mi mente
que te enfoca aquí y ahora
en este escenario:
"te miro, me miras
sin distancia, ni fe
pero con toda la intención
de encontrarnos"

Encajo tu nombre
a mis versos
propago este diario
de boli a tus muslos,
acaricio, te acaricio
(siento) deseo
luego existes ( existo)
sólo así somos distintos
e iguales
mañana y hoy
mientras la luna aguanta
todavía.

CCLI

Hay inseguridades que solo se curan con el contacto de otra piel.

CCL

                                                                    Pirata fui
                                                           de las horas infinitas
                                                          de la sangre tuya y mía,
                                                          de los mares del deseo.

CCXLIX

Escribo
-quizás-
porque no me cabe el horizonte
entre los párpados

por eso intento reducir cada
imagen a verso
cada sueño a esperanza,
alimentando las paredes
de mis labios con palabras.

CCXLVIII

Tengo más de un amigo pájaro y varias hijas de la luna
entre mi círculo más cercano.
De entre sus virtudes destaca la de hablar varios idiomas.
Poetas y músicos, actrices, ilustradores, equilibristas.
Fotógrafos, escritoras, escultores y algún que otro
suicida contemporáneo.
Tienen algo en común estas personas, que la tierra y el tiempo
les agradecen y no es otra cosa que la capacidad
de modificar el contorno de este siglo o planeta.
Aristas del amanecer, claves de sol del pentagrama
o colores primarios del cuadro, que se hunden sin remisión
en el fango, intentando sobrevivir sin trabajo.
Ellos y ellas, estrellas de un cielo invisible
a los ojos de directores de orquesta nefastos.

CCXLVII

La soledad de los domingos
es un insecto rondando la luz
o la ausencia
del sentido del tacto de las horas.

CCXLVI

Asoma
entre los árboles, desnuda

Matizando el idioma
de las tazas,
incitando a los cuerpos
a mezclarse

Es la bandera
de los sueños rezagados
y última testigo
de la luna.

CCXLV

Desearía volar lejos
de esta pantalla o microclima
y caer de bruces
en el hueco de tus muslos.

CCXLIV

Agradezco al frío
su estampa
porque alimenta el deseo
de la piel a encontrarse.