CCXLIX

Escribo
-quizás-
porque no me cabe el horizonte
entre los párpados

por eso intento reducir cada
imagen a verso
cada sueño a esperanza,
alimentando las paredes
de mis labios con palabras.

CCXLVIII

Tengo más de un amigo pájaro y varias hijas de la luna
entre mi círculo más cercano.
De entre sus virtudes destaca la de hablar varios idiomas.
Poetas y músicos, actrices, ilustradores, equilibristas.
Fotógrafos, escritoras, escultores y algún que otro
suicida contemporáneo.
Tienen algo en común estas personas, que la tierra y el tiempo
les agradecen y no es otra cosa que la capacidad
de modificar el contorno de este siglo o planeta.
Aristas del amanecer, claves de sol del pentagrama
o colores primarios del cuadro, que se hunden sin remisión
en el fango, intentando sobrevivir sin trabajo.
Ellos y ellas, estrellas de un cielo invisible
a los ojos de directores de orquesta nefastos.

CCXLVII

La soledad de los domingos
es un insecto rondando la luz
o la ausencia
del sentido del tacto de las horas.

CCXLVI

Asoma
entre los árboles, desnuda

Matizando el idioma
de las tazas,
incitando a los cuerpos
a mezclarse

Es la bandera
de los sueños rezagados
y última testigo
de la luna.

CCXLV

Desearía volar lejos
de esta pantalla o microclima
y caer de bruces
en el hueco de tus muslos.

CCXLIV

Agradezco al frío
su estampa
porque alimenta el deseo
de la piel a encontrarse.

CCXLIII

Frío y lunes
La ciudad es el horizonte
de las horas : ocho

Desayuno poemas, me invento
las puntadas de la rutina
no pueden coserme el ombligo.

CCXLII

A veces

el ritmo y las calles

respiran alrededor

de mis hombros

Quieto soy

un recuerdo a medias

un beso astillado

una espina

El faro desencajado

de la imagen: poema

Un hombre 

desorientado

de sí mismo

que busca alivio 

en los ojos 

del cielo.

CCXLI

De mi cuarto
a la azotea
hay un camino diferente
cada noche

Cambia la luna
y mi voz,
cambian los sueños

Cambia el color de las palabras,
cambia el deseo.

CCXL

Creo

en el cielo ingobernable

creo en la piel 

a prueba de aviones 

exenta de ciclos y hombres,

ajena a los recortes

porque en su vientre resume

palabras y sueños, estrellas

que nunca caen, 

caminos 

que siempre pueblan.

CCXXXIX

La noche
o cultivo de líneas
mapa de sueños

La noche
o la posibilidad
de alcanzarte

Mis dedos
poemas
que no terminan
de romper
la distancia
a tu cuerpo.

CCXXXVIII

Abrir los oídos

soltar la mirada 

Explorar

utopías

mezclarnos

viajar en círculos

Gritar o perdernos

habitar el minuto

de un acorde

haciendo el amor o la música.

CCXXXVII

Cuando caminas
y el cielo se balancea a tu paso,
te llueven poetas de los ojos.

CCXXXVI

La electricidad de las aceras

es el hilo invisible de los sueños.

CCXXXV

Hay caminos que no terminan de romper
y se quedan en paralelo al impulso, cielo siempre.