CCXXIII

Respiraste todo el olvido
lo dejaste limpio de cielo
sin hielo en el fondo del vaso

Disparaste al pianista entre los ojos
y al camarero le comiste la boca
después de beberte de un trago
el resto de la última botella de bourbon

Te fuiste
dejando a la muerte
custodiando la puerta

Pero a pesar de todo
no puedes quitarme las letras
no puedes
nunca podrás matarme del todo.

CCXXII

El cielo se calla
es preferible no llover
más ideólogos, políticos
de lengua fácil,
gallinas de los huevos de oro

El cielo prefiere quedarse
en la incertidumbre,
en la belleza de los pájaros
haciendo equilibrio
sobre los cables de alta tensión.

CCXXI

Un sol generoso rueda de lado a lado
como un péndulo de luz
haciendo frente al frío
y a los sueños rotos

Suena de fondo Blowin´ in the Wind y sonrío,
acariciando el poema.

CCXX

Hay labios insaciables, poemas

de verso y forma

que se llevan siempre encima

como la voz o la propia sombra.

CCXIX

Es tu recuerdo

morfina o poema de un único verso

flecha sin plumas, acorde que busca

te busca

como busca la luna

el tesoro escondido de su reflejo.

CCXVIII

Yo lo que quiero es comerte la boca
despertar y seguir comiéndote la boca
y hacerte el amor con la noche de espaldas
y el horizonte entre tus muslos

Romperme y gritar dioses
resumiendo mi patria, mis voces y el fuego, tú
y seguir comiéndote la boca.

CCXVII

Tengo una mujer entre los ojos 

despeinada y rebelde

descalza de sueños y normas, 

valiente asesina de todos 

los vértices de mi cama.

CCXVI

El tacto de los espejos
es frío,
lo sé porque me persigo a diario
en el afán absurdo
de encontrar un sentido
a la muerte
o
seudónimo del olvido.

CCXV

Tengo una trinchera de libros

y discos, películas

fortaleza tras la que me resguardo

de las hostias 

Tengo el mismo lápiz de siempre

y el papel en los ojos,

tengo el deseo tatuado

en cada esquina de los labios

Tengo la certeza también 

de que la primavera es

una mujer que todos los años me olvida

para que yo nunca deje de amarla.

CCXIV

Noviembre se resiste 

como la luna creciente 

a los días

Como tu voz a mi espalda 

o la intención al verbo amar

Noviembre se queda para siempre

en las ganas de diciembre, en las ganas 

de seguir besándote las horas.

CCXIII

Me gusta el ron y la noche
tus zapatos de tacón
y la mirada que tienes,
esa que atraviesa la carne
e incendia
el ensayo de mis versos
a tu cuerpo.

CCXII

Cuando estoy a medio camino
entre la vigilia y el sueño
mecido por un mosaico de imágenes y murmullos,
se me ocurren los mejores poemas
que después siempre olvido

Seguro que van a parar al ombligo infinito
que guardas en alguna parte del horizonte
a la que ya no tengo acceso
ni vivo, ni cuerdo.

CCXI

En la azotea los gatos murmuran
que no soy gato,
me miran de reojo y afilan las uñas
amenazando mi presencia
de Romeo desubicado y peligroso.

CCX

                                                           a la mañana

                                 peldaños de tu sexo

                ascender a través de los 

Despertar es

 

                                                

CCIX

París tiene tus ojos
de lluvia o verso
de piel de ciudad a la deriva


París eres tú
y la marca de tu labio
en la taza

París es mi boca de ti
que resume poemas donde
la cordura es el límite
que rebaso,
absorto en el oficio
de besarte
en todas las almohadas.