CXLXXXVII

Me duele el estómago o corazón horizonte

tan lejos de ti y de tus labios noviembre,

es la noche mi pecho, es el día otro día igual que vestirse

y morirse andando, escribiendo 

CXLXXXVI

La noche interminable 

tiene nombre y posición, cielo, luna,

cuerpo y alas negras

lo sé, porque todavía existe,

a pesar de los días como peonzas

como ensayos de nadie

como pétalos de cera en versos marchitos,

a pesar de estos días, todavía 

CXLXXXV

Déjame le dice el cielo

a la duda,

tápame le dice la sábana

al sueño,

bésame le digo yo a tu imagen

que llega para recordarme 

que hubo calor

donde ahora sólo hay invierno.

CXLXXXIV

Inténtalo,

dispara todos mis nombres

como una lluvia de palabras,

dame alcance.

CXLXXXIII

Es la noche una huida sueño a través

Lo digo desde la lucidez esclava de la vigilia

que me arrincona en un autobús

o en el último metro que me lleva a ninguna parte, cuando

yo sólo quiero una cosa tan imposible como 

la metáfora que a la luna no alcanza; te quiero. 

CXLXXXII

Esta ciudad de cielos difíciles
de lunes al sol y huelga de besos,
de cúspides altas para quien no roba ni engaña
de nuevos idiomas que separan la voz por caracteres,
de redes sociales entre socios fantasmas

Esta ciudad que ya no habito por desidia o rebeldía
por falta de apego a las reglas,
porque faltas tú, sobre todo por eso.

CXLXXXI

Hoy llueve, la ciudad es un después

del beso apasionado de la noche

una pista abierta, un adelante

una sonrisa que resalta en rojo.

Los árboles y yo no podemos disimular.

CXLXXX

Muevo las palabras
como si escribiendo pudiera
compartir(te) este minuto
que suena.

CXLXXIX

Busco el rojo de tus labios en mitad de la niebla: creo en ti.

CXLXXVIII

Tengo un compromiso con la belleza: sigo nombrándote.

CXLXXVII

Escribir

con la vida

escribir, 

abarcando el todo: tú

CXLXXVI

Antorchas

que recorren

la orilla 

de la muerte

de lado a lado

Somos fuego blanco.

CXLXXV

Enamorarse o dibujar un poema
es jugar a cambiar
                                                 el orden
de las cosas.

CXLXXIV

Amo la música, amo las palabras
( en este orden)

CXLXXIII

Una tristeza
como el estadio de Wembley o
el Madison Square,
una cortina capaz
de extinguir la última rosa 
del cielo

Un silencio del tamaño
del Estado de Florida
con sus cayos y su sol infinito
y tú dentro
y yo fuera
de ti

La muerte es no poder volver nunca
a ese lugar.