CCXVI

El tacto de los espejos
es frío,
lo sé porque me persigo a diario
en el afán absurdo
de encontrar un sentido
a la muerte
o
seudónimo del olvido.

CCXV

Tengo una trinchera de libros

y discos, películas

fortaleza tras la que me resguardo

de las hostias 

Tengo el mismo lápiz de siempre

y el papel en los ojos,

tengo el deseo tatuado

en cada esquina de los labios

Tengo la certeza también 

de que la primavera es

una mujer que todos los años me olvida

para que yo nunca deje de amarla.

CCXIV

Noviembre se resiste 

como la luna creciente 

a los días

Como tu voz a mi espalda 

o la intención al verbo amar

Noviembre se queda para siempre

en las ganas de diciembre, en las ganas 

de seguir besándote las horas.

CCXIII

Me gusta el ron y la noche
tus zapatos de tacón
y la mirada que tienes,
esa que atraviesa la carne
e incendia
el ensayo de mis versos
a tu cuerpo.

CCXII

Cuando estoy a medio camino
entre la vigilia y el sueño
mecido por un mosaico de imágenes y murmullos,
se me ocurren los mejores poemas
que después siempre olvido

Seguro que van a parar al ombligo infinito
que guardas en alguna parte del horizonte
a la que ya no tengo acceso
ni vivo, ni cuerdo.

CCXI

En la azotea los gatos murmuran
que no soy gato,
me miran de reojo y afilan las uñas
amenazando mi presencia
de Romeo desubicado y peligroso.

CCX

                                                           a la mañana

                                 peldaños de tu sexo

                ascender a través de los 

Despertar es

 

                                                

CCIX

París tiene tus ojos
de lluvia o verso
de piel de ciudad a la deriva


París eres tú
y la marca de tu labio
en la taza

París es mi boca de ti
que resume poemas donde
la cordura es el límite
que rebaso,
absorto en el oficio
de besarte
en todas las almohadas.

CCVIII

Tiene tu rodilla
desnuda
la sonrisa sutil del deseo

acumula la luz de la tarde
y la derrama a lo ancho

desplazando
a un confín o lunar
de tus muslos
a la noche y su reina.

CCVII

Soy caos y desorden,
por eso el azar intermitente de la costumbre
ha escupido tu disco de Jazz hoy,
tu cd dedicado y tu foto

Ahora mastico pedazos de carne y lágrimas
mientras la televisión ladra las noticias.

CCVI

Escuchar a la mujer

cada sílaba de mujer, cada labio

escucharla atentamente

cómo mueve los versos, cómo mueve la 

vida desde su vientre de mujer 

que desafía cada cuota de lo eterno

CCV

La música es el idioma de la vida
conecta, libera, emociona
sin límite de espacio
ni tiempo,
acariciando en cada nota
los pliegues discontinuos del
universo.

CCIV

Sé que el último suspiro de hoy

será un poema,

un poema ciego

ante la distancia de tus ojos.

CCIII

Suena Time After Time

mientras me tomo una cerveza 

en un bar cualquiera de esta ciudad 

                                                a punto

                                                      de caer 

Solo existes tú y esta puñetera canción.

CCII

Salir del trabajo y

sentir ese deseo creciente
de querer perderme en las calles

vagando sin rumbo

como un gato cualquiera.