CXCII

Hacer el amor con la boca

y de boca a boca

Hacer el amor,

seguir haciéndolo como única

revolución posible

frente a las alambradas grises 

de los días iguales.

CXCI

Desamor
se llama la ciudad del silencio.

CXC

Yo no creo en Dios
yo solo creo en mi madre
y en todas las mujeres
a las que he amado.

CLXXXIX

Altivo

como un dios sin piedad

sabio inclemente de mis cambios

espada de la muerte, frío

Así es el espejo que me aguarda.

CLXXXVIII

No, no puedo

No puedo hacerte responsable

de toda la alegría, de toda la tristeza

No puedo, 

porque hacerlo sería disociarme

de tu boca.

CLXXXVII

Después de tus piernas

el horizonte no existe, 

solo tus piernas

La noche eres tú.

CLXXXVI

La vida sigue

mientras lucho

por agarrarme el alma.

CLXXXV

Añadir palabras es detener a la muerte,

encender luces donde sólo el vacío 

puebla los instantes;

jugar a vivir todavía

en ese espacio que ya no existe.

CLXXXIV

Mis sueños son mudos,

mastico palabras todas las noches

despiertas-despierto

y entonces, solo entonces

pronuncio tu nombre.

CLXXXIII

Te visita el sueño,

llega como un rumor de agua dulce, desemboca

como la caricia primera que te atrapa

entre las sábanas de ese horizonte

por descubrir.

CLXXXII

Cuelga la palabra de mi labio
como un aviso de luz, como el vértice
de la historia que anticipo
entre resonancias del idioma
que me precede;
apunto al hueco del cielo,
a la sonrisa del niño y a los árboles.

CLXXXI

La lluvia de domingo
suele
calar la piel de la memoria.

CLXXX

Noviembre es la noche de todas las noches

Un día que no termina de romper
por mas que los pájaros canten o
las luces se atrevan

Noviembre eres tú y la revolución de mis párpados,
la revolución de mis manos inquebrantables al desaliento

Noviembre es el cielo blanco
y las ganas de llenar
el horizonte de palabras
que devuelvan mi nombre
a tus labios.

CXLXXXIX

A veces la Dama Blanca
con su muñeca abierta y los ojos insondables,
con el silencio prendido de los hombros
no es responsable, no lo es
porque en su cuaderno no estaban esos cuatro nombres

En la calle
a luz de vida, están los que firmaron las sentencias
los que jugaron con la vida ajena, mientras contaban dinero
con las manos manchadas de sangre

Deberían caer uno tras otro como fichas de dominó,
todos responsables

La muerte sólo hizo el trabajo sucio,
acudiendo a la señal luminosa de una bengala encendida.

CXLXXXVIII

El árbol de marfil

cuelga

de la mente 

del niño

que olvida las palabras

Juega con el tiempo, con las voces
con los nombres, juega
creando amaneceres y lunas,
avivando la llama de los sueños.