y el corazón en el estómago.
sábado, 30 de junio de 2012
viernes, 29 de junio de 2012
jueves, 28 de junio de 2012
LXI
Las nubes son metáforas
discontinuas,
pinceladas de un sueño
inacabado,
huellas como besos
sobre la espalda azul
de todas las ventanas.
discontinuas,
pinceladas de un sueño
inacabado,
huellas como besos
sobre la espalda azul
de todas las ventanas.
miércoles, 27 de junio de 2012
LX
Amanece,
sientes la música,
el color,
el aroma,
idiomas siempre
oscilantes,
sueños de tus hombros,
savia de tus ojos,
emblemas de un nuevo día.
martes, 26 de junio de 2012
lunes, 25 de junio de 2012
sábado, 23 de junio de 2012
LVII
Esta mañana fue un poema,
llegó abriendo
mis entrañas,
desglosando mis latidos
por imágenes.
Ahora es la voz de Carminho
la presunta culpable
del desgarro del fondo de mis ojos.
Será que todavía vives
en todas las palabras.
LVI
Me pierdo en el cielo
de tanto abarcarlo
de tanto abarcarlo
con mi voz y con mis ojos,
con las palabras que arrojo
a las fauces de la noche
que nos traga.
a las fauces de la noche
que nos traga.
viernes, 22 de junio de 2012
LV
Oscila el sol,
como un péndulo al servicio
de la noche.
Limpiando el cielo de
sueños inconclusos,
acariciando las nuevas raíces.
jueves, 21 de junio de 2012
LIV
Horizonte de arena, silencio púrpura.
Árboles que mueven historias,
cúpulas transparentes,
espacios en blanco.
La luna triángulo gira sus vértices,
añadiendo una nueva dimensión.
Piel de Marte, de la fractura te extiendes
y yo te deseo.
Árboles que mueven historias,
cúpulas transparentes,
espacios en blanco.
La luna triángulo gira sus vértices,
añadiendo una nueva dimensión.
Piel de Marte, de la fractura te extiendes
y yo te deseo.
miércoles, 20 de junio de 2012
LIII
El último rayo de la luna
acaricia el centro del espejo,
susurrando la leyenda:
"Nacerá el deseo bajo otra forma,
impulsando al sol hacia el horizonte"
martes, 19 de junio de 2012
domingo, 17 de junio de 2012
sábado, 16 de junio de 2012
jueves, 14 de junio de 2012
XLVI
La calle es el resultado de un instante,
una imagen captada por el arquitecto de la noche
justo antes de partir.
una imagen captada por el arquitecto de la noche
justo antes de partir.
XLV
Ni el color del cielo, ni el sonido de tu nombre,
ni el tacto de las nubes, ni el sabor de la utopía.
Sólo conservo el olor de tu piel, como único legado
de este sueño que se aleja a las puertas del nuevo día.
ni el tacto de las nubes, ni el sabor de la utopía.
Sólo conservo el olor de tu piel, como único legado
de este sueño que se aleja a las puertas del nuevo día.
martes, 12 de junio de 2012
XLIV
Responde la piel del cielo
a la caricia del sol
cambiando el color a espejo de mar,
proyección del mapa de los
tesoros escondidos de la noche.
a la caricia del sol
cambiando el color a espejo de mar,
proyección del mapa de los
tesoros escondidos de la noche.
XLIII
Compré un juego de imanes
en el barrio de Palermo,
escondí la caja y las palabras,
esperando tu regreso.
La nevera me insulta
desde entonces,
gigante, desnuda y blanca.
en el barrio de Palermo,
escondí la caja y las palabras,
esperando tu regreso.
La nevera me insulta
desde entonces,
gigante, desnuda y blanca.
lunes, 11 de junio de 2012
XLII
Se dibuja media luna
en el último escalón de la azotea,
allí besa al sol entre bambalinas
de un cruce de historias.
Amanece,
el cielo es una sábana impregnada
del deseo resultante de ese roce.
en el último escalón de la azotea,
allí besa al sol entre bambalinas
de un cruce de historias.
Amanece,
el cielo es una sábana impregnada
del deseo resultante de ese roce.
XLI
Suena la última canción,
caen las estrellas al fondo del mar
convirtiéndose en caracolas,
tesoros de un sueño anterior.
Descansa el espíritu de la luna en el
fondo,
oxigenando nuevas leyendas.
domingo, 10 de junio de 2012
XXXIX
He soñado con mi vientre como refugio,
como último reducto de supervivencia
ante el acoso de las
paredes blancas.
XXXVIII
El sueño se aleja, arrastra sus últimos
colores,
su luna distinta, su deseo
transparente.
Me devuelve al mundo,
acariciándome los párpados,
dejándome a las puertas de
este viernes.
XXXVII
Ya no sé si este oficio de soñarte,
de seguir haciéndolo
después del
olvido entre líneas,
con tu labio fuera de alcance
y tu mirada
limpia de mí,
es amor o simple locura.
El mundo es tan irreal que los sueños son las únicas ventanas.
XXXVI
Esculpida a imagen de sueño,
la niña de piel de luna,
abre los ojos, despacio.
Sus ojos celestes buscan las
huellas.
Susurra en el idioma de los astros,
reuniendo a las
criaturas perdidas de la noche.
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